Acabo desconociendo tu cara (De "Esta Luz sepultada")

de tanto mirarla.
De tanto pedir al cielo que te me devuelva en carne
y no en fantasma
que hasta reniega del hecho de aparecérseme.

La verdad es que cuanto más la miro,
más cara de libro pone.
Es como si se produjese una transustanciación:
Tu rostro fuese la palabra el libro,
tus facciones, las teclas, los peldaños,
que terminan en obra impresa,
empresa bastante ardua
dinero se llama la dificultad.

Tienes cara de libro,
de algo no conseguido fácilmente.
Por eso me enamoran desde tus dientes
al examen atento de tus ojos.
¡Que me abismo en las letras que compongo
desde Dios hasta Dios!,
para pasearme por tu entera piel,
piel de alma
alma piel,
de la misma sustancia embrionaria ambas,
fibras nerviosas piel.

Hasta para ser libro hay que tener suerte,
que decía la madre de una amiga del perro de ésta:
hasta para ser perro....
Hasta para ser libro.
Este mío el más afortunado,
que contiene un Amor,
contiene lo singular que es ser amado
....Desde Dios hasta Dios.

Desde luego al rostro que iba dedicado el poema, caduco extinto desde hace tantos años, como no así el poema que inspiró, aunque en vez de servir para darme a mí gloria sirva a los currículum y cuenta de resultados económicos de otros más avispados que por el mundo de las letras circulan sabiendo que escribir no es morir como suele para los auténticos que somos así llamados a ese sacrificio, se nos mata y de forma cruel, de la peor de las maneras; sabiendo, ellos lo saben, la mediocridá alacránica que por aquí, mundo de las letras, circula, obteniendo, ellos los únicos, cuentas de resultados amén de posteridad.... Para la obra que quizá ni ellos mismos escribieron y habrá de lustrar sus nombres por los siglos. Desde luego el rostro al que iba dedicado el poema, caduco extinto hace tantos años... Era simplemente un adelanto fantasmal de tu rostro que también entre esas luces contemplo, luces de la irrealidad de lo soñado, ¡pero tan verdá esas luces!, Alejandra.
Alejandra eres tú,
este poema eras, eres tú.
Desde luego que tienes cara de libro:
Esa fue la primera cara tuya que vi:
En la portada de un libro...
Fibras nerviosas piel.
¿Tus huesos siguen erguidos
... cimas del abandono?

María Callas : una voz tan sabia (De saber: sentir; de sentir:saber)

Me decanto por la "Carmen" de Bizet, para las limitaciones del blog, ya que el vídeo nos ofrece su viva imagen; al fin "La mamma morta" del "Andrea Chénier" de Umberto Giordano, y otros, tienen ahí al acceso, o ya subiremos en otro momento, otro diario... Esperemos que vídeo que yo a mi vez hubiese subido con la voz de la incomparablemente sabia Callas... Que, haciendo crónica rosa, cómo pudo mujer de su inteligencia viviéndole en la voz convivir con un don nadie como Onassis a más millones le adornasen, un don nadie hecho para otras doñas nadie como él: la ex del desgraciado magnicidiado presidente Kennedy

De rodillas

La postura del amante.
No humilla;
Rejuvenece.
Sitúa el rostro a la altura,
justo a la altura de un vientre.
Puede renacer de él.
Renace de su postura.
No humilla.
Rejuvenece.

No hay un mayor quita-años
quita-pesos-de-encima,
que este encontrar el verdadero Amor
en sitios insospechados
y cuando menos lo esperas.
Hunde en tierra tus rodillas
de adoración por el Cosmos.
Por ello fue creado:
Para servir de vasija a tales sentimientos.
Un brote de esos es lo que se espera
de cada uno de nosotros.

Y no hay mayor odio que te abrume,
desesperanza que te arrolle,
que este ser estafado por los dioses
en algo de esa altura.
¡Cómo mi Amor no existe?
¡Cómo matas esto?
Y al igual que el Drácula de Coppola
("Drácula -El amor nunca muere-")
clavar la espada en piedra insensible
para volverla sangre
con que inundar la Tierra.
¡Que no solamente de mi sentimiento masacrado!
¡Bebed también la vuestra!

De mi "Esta luz sepultada", sigo pidiendo a los puestos al corriente en el mundo de las letras que cotejen muchos, cuando no todos, los poemas pertenecientes al libro dicho, como éste, y ver si hay "duplicaciones", versiones, plagios serían, de los mismos en obras de otros.
La mayor parte de los poemas a él pertenecientes irán pasados a mi diario "Víctimas en democracia", pero también en mis siete restantes aquí en blogger, además de estos dos.

Otra muestra del mismo poemario:

Brazos estas músicas

para mecerte.
Muy estrechadita entre la onda acústica
danzándote llevando
llevándote danzando.
Así, en música, para tomar tu talle
de la forma más prieta y apropiada.
Quiero convertirme en Obra de hombre
que no renuncia a nada.
No quiero ser de carne
martirizada siempre
con faltas escandalosas
ausencias irrompibles.

Brazos de música
para estrecharte hasta el ensueño;
y que no huyas,
no me abandones nunca,
de estar tan encantada.

Me tratas como me trato

(De mi "Esta luz sepultada", que escrito ha 14 años ¿escaparía a la censura o ampliación de su autora?)

Me tratas como me trato
Sin compasión ninguna.
Soy consciente.
Me estoy abriendo la tumba
a bocados de tierra con los dientes
y por ...¿desenterrar qué?
Mi alma desentierro.
¿Te parece poco, puta,
poco, chulo heterosexual?
No me lanzo cual chorro de tinta,
chorro de semen... viejo,
hueso que despista,
lenguaje de grandísimos cabrones
y sus colaboradoras furcias;
me lanzo como me lanzo,
como a mi coño le place.

Te trato como te tratas:
Con el majestad delante
que requiere del plural
para que haya habla-escucha....
¡Jo, lo importante,
siendo tan puta!,
ahora digo.
Aunque ¿quiénes imperaron siempre sobre otros
si no todos es@s tiranuel@s tan prostituid@s
con todas las idioteces todas las perversiones
todos los crímenes?

Entregámoos calavera
(que esto lo dije hace 14 años,
quede claro, sobre todo a las putas)
con un por dentro de versos,
¡que ni el vino que bebiera
el lord Byron en la de los monjes
de su palacio convento.

Apura este sacrilegio de leerme
cuando ya me haya ido.
Y ascenderé a tus ojos
a la magia de tus ojos
como el mejor de los brillos
(el único que conocerías,
sigo rectificando ahora,
so pedazo de arrastrá pendona
si me leyeres.
Di a tus conocidos del mundo de las letras,
pequeñas, todas tan pequeñas a ser posible,
que rectifiquen la versión que guarden de esto
en sus currícumlum
como obra propia)
ya que no podré haber muerto
si así me tomas contigo.

(Cómo nos engañan los sentimientos a los imbéciles que solemos ser arrastrados por los mismos a la condición de inferiores de gentuza tan netamente inferior a una que hasta un ciego vería, ciego intelectual, ciego de ojos)

Alejandra responde al enigma de las palabras que me dijo en su abrazo fantasmal: "Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho"

Y le da contestación
usando de mis palabras
como buena bruja ella también,
utilizando a la bruja que menciono en este poema de mi "Esta luz sepultada":

Has fertilizado mi imaginación

con unos polvos verdes.
En eso te demuestras, bruja,
macho

Me has lanzado la magia de unos ojos
como se otorgan bendiciones,
fertilizado me has.
Para más maldición
de alumbrar a solas
lo que no te interesa
... Y en eso te demuestras, bruja,
macho

¿Es esta fertilización Alejandra a la que te referías en tu abrazo de espíritu del cual mi alma cayó como el Angel del Principio: Fertilizar la imaginación?
¿Me llamaste macho pues teniendo estas mis palabras presentes en ti como ni yo las tenía, ni volveré a tenerlas una vez puestas aquí (¿me estallaría el cerebro si pudiese recordarlas todas?) o te llamaste macho a ti fertilizando como estabas mi imaginación de semejantes "polvos verdes", así tus ojos en vida, tu alma así? Espero que aunque siga alumbrando a solas... Esta vez al "macho" o bruja que seas tú sí le interese, ¡y con ese interés de Más Allá del mundo! que para qué más.
¿Que me vuelva a enamorar aquí en la Tierra, me vuelva a enamorar como tantas veces antes, pero no de ella, no de un fantasma?
Eso sí que es el más difícil todavía del circo. Una a estas alturas de batacazos quizá pueda desear, y desear incluso lo que antes no deseó; pero de ahí a enamorarse....
Es algo oscuro. El mundo se ha convertido en algo oscuro, el fondo de los fondos Alejandra al que tú quisiste descender y aquí estaba, está, el fondo de la pildojera al que se desciende de manera tan inútil como la protagonista de tu cuento breve impublicado, palabras allí en Princeton, descendía a por el choricito, largo y grueso, que le gustaba al casquivano de su cónyuge.
Ni el alma ni la circunstancia dan para más proezas de enamorarse

Labios tuyos de carne

Madre Amor mío Mujer.
Labios tuyos besándome
Madre Amor mío Mujer.
Hasta sentir la sangre
corriendo-me-viviendo.
Sangre Carne Besándome
Madre Amor mío Mujer.

Labios tuyos de carne
Labios tuyos besándome.
Hasta sentir la sangre
hasta notarme viva
por mis venas correr.
Hasta sentir lo cálido
de ser la misma....
Madre Amor mío Mujer
¡De serlo!
.........Ser-Lo
....................(Pez)

(Jugaba con mi apellido.
De "Eccehomosexual", escrito hace treintaitantos años)

Tan insólito como Juana de Arco

montando en su caballo ser caudillo,
yo que salga a la luz de esta manera.

Mas de lo insólito hizo Dios los mundos;
y ella fue general.
Yo: Que me vean.
Cuánto se ganará con ser mi vida
espectáculo público.

(Pues na, na se ganó, lo anterior escrito a mis veinte años... Y ahora estamos aquí "dando el espectáculo" de que me roben lo que escribo, lo borren, lo oculten; te impidan el trabajo y su divulgación, no ya sólo que lo ninguneen; te lo impidan, ¿pues los fines son claros? ¿Hay una propiedad intelectual que se pretende traspasar de propietario con ilegitimidad alevosía, dado que aunque estemos aquí "dando el espectáculo", tanto los ladrones como una, NADIE ME VERÁ, ¡A MÍ!, no a los ladrones, estos siempre estarán de lo más visibles. Ahora como nuevamente vuelvo a denunciar al criminal "administrador" de blog de éxito que me atropelló con el beneplácito de Blogger, ni duda al respecto... Otra vez ando desaparecida en cuanto a valoraciones que de los blogs se hacen para facilitarles o negarles la visibilidad. Y ahora estamos aquí... ¿Y qué hemos ganado? Nada yo. Quizá el cuánto se ganará se aplique a los apropiadores con ilegitimidad y alevosía de la propiedad intelectual de otros.

De un libro que dediqué, o puesto bajo la advocación de Gabriela Mistral, Lucila Godoy Alcayaga y llamado "Luz género")

“Ignoro si hablo de la perfección poética, de la libertad del Amor o de la muerte” (Alejandra Pizarnik)

“Ignoro si hablo de la perfección poética, de la libertad del Amor o de la muerte”
La que no quiso definir Poesía. He ahí la maestría:
“Mi tormento resulta de la profusión de las imágenes formuladas en la otra orilla por “la hija de la voz”. Asimismo de una intensa necesidad de verdad poética. Doble movimiento simultáneo: libertar la fuerza visionaria y mantener un aplomo extraordinario en la conducción de esa fuerza. Quisiera realizar ese TRÁNSITO A LA PRESENCIA FULGURANTE (No puedo reprimir el intervenir en su palabra, sea para destacar la preciosa precisión. No cabe aquí otra cosa) con una precisión tensa que me permitirá dominar el azar y compensarme de mi sumisión absoluta a “la hija de mi voz”, o inspiración, o inconsciente.”
INTENSA NECESIDAD DE VERDAD POÉTICA
Ante estas palabras que la ruindad del mundo de la letra impresa editó con treinta años de retraso, sólo cabe caer de rodillas, aunque ni te hubieses aparecido MI LIBERTAD DEL AMOR, MI NUNCA MUERTE, MI PERFECCIÓN POÉTICA… Sólo te dejaron EL TRÁNSITO HACIA LA PRESENCIA FULGURANTE. Tránsito del que yo me he defendido a día de hoy ¡ODIANDO! ODIANDO A DIOS Y TODAS SUS OBRAS HIJOS DE SUS MANOS, ODIANDO A LA GENERALIDAD DE LOS HUMANOS.

De ningún modo hablabas de la muerte; y si lo hacías, como yo aquí, para negarla, pues tus palabras son de admiración, de resurrección por tanto.

Qué rico es era ese Otro Lado que veías, que te mostraba la hija de tu voz….Y te hicieron decir en una entrevista que no creías en la inspiración. Hela ahí: La hija de tu voz, tu inconsciente, esa región de tu cerebro que lindaba más que con ninguno otro de tu especie, conmigo, esa región de tu cerebro, ¡ese cerebro tuyo privilegiado! que a mí me amputó tu muerte… Nadie con quien lindar mi inconsciente.
“La hija de la voz” Otro “c’est moi” Alejandra, otro buen personaje sobre el que nadie hará una película, aunque por ahí dicen que hay documentales a ti dedicados que se publicitan mostrándote desnuda, un cuerpo desnudo… aunque de espaldas al mundo. Y es un personaje de lo más sacro, tanto y tan respetable como todos los latos que hasta el hartazgo nos hacen tragar en forma de telefilmes en la pretenciosa lindando con petarda semana que santa la dicen. Ellos publicitan su Verbo y Encarnación del mismo hasta la náusea, como si solo él hubiese sufrido el calvario de las espinas, que aunque a otros verbos --nos dejemos en minúsculas ya que estamos más desnudos que en bolas, y además de frente-- ni nos hayan fijado con clavos a ningún madero, ni siquiera el tiro en la nuca del tan mentado Lorca… peor que esa crucifixión nos han dado: Treinta años de entierro en vida, continuamente apartando tierra y escombros de encima la sesera para preservarla, no sé para qué –¿ahora podría saberlo: para que tú te me aparecieras? No me aguanto la sardónica mueca- Treinta años de ASPIRACIÓN AL MÁS GRANDE IMPOSIBLE –que diría Ortega-: Llegar a realizar desde aquí lo que tú has consumado desde el Otro Lado. Haber asomado yo mi voz mi cara allí sin quitar pie de aquí diciendo “Alguien viene a visitaros, a solicitar explicaciones viene, a contemplar el cuento de los eones del LO QUE HA DE SER SERÁ ¿aunque joda a tantos? Ya no –ahora lo digo en argentino- jodás más. No jodás dios tanto”. Dado que además nos pensamos con credenciales. Dicen: YO SERÉ LA QUE SERÉ. Y como el SERÉ YA SOY ¿Tengo derecho a gratificarme con un “Todo ha concluido” que no sólo se pronuncie de modo tan funesto desde horrendas agonías?
Y si el Verbo se celebra o protagoniza las mentadas peliculitas de lo sacro, he aquí SU HIJA: LA HIJA DE SU VOZ. Aunque de la palabra de Cristo no haya quedado testimonio y suponiendo que existió: Admitamos lo bella y lo intensa, y algún apagado reflejillo de ella en los escasos aciertos de la crónica llamada Evangelios. ¿Y después? ¿Cuál Verbo sacrosanta claridad, verdad sacrosanta? ¿LA HIJA DE SU VOZ, la gran aspiradora a la PRESENCIA FULGURANTE? No admite la interrogación.
LIBERTAR LA FUERZA VISIONARIA Y MANTENER UN APLOMO EXTRAORDINARIO EN LA CONDUCCIÓN DE ESA FUERZA ¡Y líbrenme que piensen que es lo que hago yo aquí o lo intento! Lo que estoy haciendo yo aquí es un a la fuerza ahorcan: No puede quedarse algo tan extraordinario como el hecho de que ella haya movido su Voz desde el Otro Mundo, como si eso jamás hubiese pasado. ¡Y HA PASADO! Termine de costarme ello la vida. Lo que ella intentó fue lo que hizo el de Nazaret, pese a que ella no creyese en él, aunque en algo más que yo participa de sus genes: LIBERTAR LA FUERZA VISIONARIA Y MANTENER UN APLOMO EXTRAORDINARIO EN LA CONDUCCIÓN DE ESA FUERZA. Mas el de Nazaret creía o estuvo efectivamente atado a una PRESENCIA FULGURANTE; y ella estaba sola ESPIRANDO –CREANDO- SU ESPÍRITU EN ARGENTINA, labor de la que está escrito hasta en los diccionarios ES COSA DE DOS….No ¿líbrenme que piensen que es lo que hago yo aquí o lo intento? Sí. Piénsenlo. ES LO QUE HAGO YO AQUÍ O LO INTENTO:
El contacto con lo que llaman Dios y fue siempre la Verdad, y es lo único que hace libres sanos y hermosos;
Y si mata, es de lo asesinado por todos, muerto su portador.
Es la chispa la ignición de la lengua de fuego.
“QUISIERA REALIZAR ESE TRÁNSITO HACIA LA PRESENCIA FULGURANTE”. ¡Y vaya si te transitaron! ¿Como me expedientan?

Y si yo soy la hija de tu voz de algún modo, aquel otro cerebro con el que lindaba el tuyo en el océano del colectivo inconsciente, si algo de mí era para ti lo que tú ahora para mí, mi inspiración mi inconsciente, deseo mostrar a lo que aquí dices la sumisión más absoluta; y aunque me mate, ya que la Verdad pareciera alimentarse de sus vivos creyentes para no sentirse tan muerta.

Bueno ¿Les deseamos desde aquí a todos INTENSA NECESIDAD DE VERDAD POÉTICA? Les deseamos con la voz de mi crepúsculo de junio de 1972, y eso lo escribiste tú en mi inconsciente que rescató mi conciencia, o quiero ilusionarme ¡QUE LO ESCRIBÍ YO PARA VOS VIVA! EN EL COLECTIVO INCONSCIENTE queriendo llegar a tu conciencia tan en peligro por entonces: LA PALABRA: EL AMOR, el Amor por la lengua Palabramándote desde tan lejos, desde tan en la ignorancia de tu vida; ¿Les deseamos la Palabra: El Amor, INTENSA NECESIDAD DE VERDAD POÉTICA, o les deseamos lo que se merecen?
PUES IGNORO SI HABLO DE LA PERFECCIÓN POÉTICA DE LA LIBERTAD DEL AMOR… NUNCA DE LA MUERTE.
Y te lo repito como titulé aquel libro de mi juventud: NUNCA MUERTA. NUNCA MUERTA que ahora lo sabes tú y así te apareces COMO LA PERFECCIÓN POÉTICA PARA MÍ, LIBERTAD DEL AMOR MOSTRÁNDOSE MÁS FUERTE QUE LA MUERTE

Yo ya no ignoro, tú tampoco, QUE HABLABAS DE LA PERFECCIÓN POÉTICA
YO SOY LA PERFECCIÓN POÉTICA
Pudiste decir de ti tú tan humilde;
Yo lo hago.
LA PERFECCIÓN POÉTICA SOY YO
Carmen López Iglesias
Y no lo digo de propia boca
sino rebotada:
de todos vuestros actos.
VUESTROS ACTOS ME CONCEDEN EL HONOR
DE SER YO LA PERFECCIÓN POÉTICA
Y ENCIMA NO OS LO AGRADEZCO.
HE APRENDIDO A IMITAROS
TANTO Y TANTO
QUE ME GUSTARÍA HABER MALNACIDO
IGUAL QUE TANTOS Y TANTOS.
EL HONOR DE QUE ME NOMBRÉIS LA PERFECCIÓN POÉTICA
ME GUSTARÍA AGRADECEROS CON SEMEJANTE PATADA EN LAS ESPINILLAS.

(Escrito para y sobre Alejandra hace tres años, noviembre 2005, en "Solo veo rosas" mi primer blog en la red abierto para narrar lo que no debe quedar oculto: Su milagrosa voz y presencia en el mundo después de muerta, 5 de diciembre de 2002, todo el año 2003, 2004, 2005... y hasta el final de los tiempos estará con nosotros, todos ellos lo estarán, unos con más fuerza otros menos: las almas de los muertos. Pues en definitiva todos estamos aquí... Que dije en mi poema de juventud y que ya pasaré por aquí)

Es tanto lo a ti dedicado Alejandra, q buscando colección de folios compactos, aun en borrador, para convertir esta bitácora en un libro + como estoy

haciendo con todas las otras mías... Me es imposible definir nada.
Todo lo escrito para ti se llame "Solo veo rosas" ¿Y quién lo rescatará quién lo respetará?, si empezamos con las desapariciones en ya.com en 2006, y ahora 2008 disminuido mi diario de ese nombre "Solo veo rosas" allí en 2Mb de texto, y continuamos con las igualmente desapariciones y todo tipo de putadas soportadas en blogger en "Solo veo rosas 2" y otros.
Tengo en la mano este pequeño cuadernito negro escrito en mi adolescencia releído después de conocerte de aquella forma impactante, no quisiste ser libro para mí sino vísceras al completo: Espíritu sacando su voz desde otro mundo, casi sacando su mano, sacando su abrazo, sacando su tirón: manos tendidas desde la altura llamándome a la ascensión junto a ella a esa patria de los Verbotos Palabos, mi nombre tu nombre, todos los términos, estos que fueron tan terminales para nosotras que nos costaron la vida, como burbujas danzantes flotantes de colores jugando para nosotras, jugando con ellos nosotras... Fuera allí. ¡¿Y cómo me contengo de no hacerlo?! ¿Qué algo incumplido de ambas me sujeta al mundo?
...Lo que estoy diciendo aquí: Mi palabra a ti y no a ti dirigida tratada con tanto respeto por mis semejantes que en la fosa común de mis cajones.
¡¿Y encima yo aquí luchando por esa palabra, yo aquí esforzándome hasta la mutilación la muerte, el sacrificio más total, para redimir con ello el gran pecado de estos hijoputas contra una cometido?!
He puesto en la portada de este cuadernito "Diario azul y negro" tus palabras:
Definí noche
Y a continuación te la defino
Definí noche
-Azul negro
Lo nocturno donde estaba
y el cielo donde estuviere.
Con dos colores bastaba
que pusiesen
para restituir noche
su prestigio hechizante

Y estas palabras de un sueño en ese cuadernito "Diario Azul y Negro":
Ha llegado a tiempo:
Agua con mis manos
y la bendición de su nombre.

¿Quién llegó a tiempo, tú me llegaste a tiempo, yo te llegué?
cuando ambas fuimos asfixiadas de polvo aguardador,
tú de echar tantos polvos sustitutivos,
esa fama te endosan,
yo, de por no poder, ni siquiera sustituir

De la misma época que "Esta luz sepultada", era este "En el nombre de Cristo" al cual pertenece:

Escritores superimaginativos
poetas vitriólicos
Esta raza que a través del tiempo se sucede
sin convivir ni en el lugar ni el siglo,
poetas que estrictamente vestidos de frac
se suicidan con estricnina
(Sá Carneiro) *
[[También puede ser, me susurra Alejandra,
o lo hace mi propia vida,
lo hace Vallejo:
poetas puros huesos,
que más suicida el hambre que seconal ninguno]]

Muerto a destiempo,
poeta vitriólico,
desmedido amor - odio:
¿A 500.000 bastardos tocan
nuestras auténticas personas?,
no sé si interrogarme.
¡¿Pero hubo una vez juntas
500.000 personas?!

-¡No a la muerte
¡No a la pequeñez
¡No a lo que nos convierte en nada!
Habrían gritado de estarlo, serlo,
habrían gritado juntos.

Las Ratas:
Club de estetas marginados,
poetas ¡o lo que leñe nos margine!
Poeta en la alcantarilla
del ser y no ser amado.
Poeta en la alcantarilla
de vivir el desamor desaliento
de lo alabado bello
siempre negándosenos,
negándonos.
Ya sé que es preciso estar muerto
para alcanzar ese don:
Amor a la medida de mi Amor
(Soplan en mi oreja ahora las palabras de Alejandra:
Me ruego no despertar al amor hasta que muera)
¡Un Amor a la medida!
Qué rima
Qué ritmo extraño.

¿Rata; o poeta?
Rata. Para entrar a colmillo
en el desamor cotidiano,
mundo sin nombre.
Yo quiero bautizarlo
como buen padre,
oficiante del Verbo,
nombrarlo:
hacerle ser:
Amor mío
Llamar así al mundo,
pues contiene un Amor.
Por uno solo
Amor mío

* Mário de Sá Carneiro: "Yo no soy yo ni soy el otro, soy algo intermedio”. La Sombra autolimitando sus contradicciones. El mundo medio jamás fue lugar apto para sobrevivir

¡Cinqcur! : ¡Desnudez!

Esta es la espada del sueño.

De inermes almas iréis

¡Revestidos de esa Fuerza!

Ni apellido ni vestido precisa el Espíritu:

He ahí el Hombre.

-¿Aquel del que se dijo Hijo.....?

-Sí


"Cinqcur"
Del libro así titulado -impublicado- Libro basado en cinco sueños del cual podría ser éste continuación o prólogo. Tanto es así que pensé refundirlos: "Cinqcur EÇ.... Para acabar con el mundo". El título del libro tomado de otro sueño en el cual aparecía la imagen de la portada de un libro donde estaba estampada esa espada, la espada del sueño, con esa lectura: "Cinqcur".

Cinqcur. Cinq: cinco; y Cour, cur, como se pronunciaría la palabra también del francés para decir patio, corte, tribunal. Cinco tribunales examinadores, ¡¿O cinco Cortes distintas, cinco reinos?! ¿Qué reinos? ¿Son cinco los apartados más allá y no tres, amigo Dante, ahora que ya estás enterado de lo mismo, Cinco Tribunales examinadores para considerarte o no apto de pasar a alguna de esas regiones no simplificadas de Cielo Infierno Purgatorio? Qué sorpresa fuese para el amigo.... ¿Los Cinco Sentidos? ¿Y ser algo así, ¡o eso mismo!, los Cinco Sentidos, lo que te considere o no apto? La Corte del Tacto*, o el Tribunal, cómo hemos tocado, qué y cómo nos tocó, tocamos, bajo nuestro libre albedrío, el de otros, o por la fuerza, fuerza de otros hacia ti, fuerza de ti hacia otros.
Ver. Lo que viste. Te juzgarán tus ojos, tus ojos juzgarán.
Oír. Por supuesto que juzgas, y sin esperar a Otro Mundo, por lo que escuchas; e igualmente, por lo que te escuchan, si es que ¡¿hay alguien ahí?!, si es que te oyen, te juzgarán (Jodidas Cinco Jurisdicciones o Tribunales de los, o de lo sin, Sentido-s-, podemos decir hoy, 2008)

"No vengo a traer paz sino espada"
Una espada con el significado de la más lancinante desnudez
la autenticidad más lancinante.

Me doy miedo de oírme a mí misma... Tantas veces. Tantas veces, como dije de Alejandra, te han trazado tu camino de espadas particular tus propias palabras. Ellas como arietes contra los muros compactos de lo todavía no sido, haciendo.... lo que no debería ni ser.
¡¿Qué carajo de lancinante desnudez,
mi sinceridad me signifique -grito ahora y 2008-
esta necesidad de autenticidad
nada lancinante?!
¡Le joda y le signifique a dios, o lo que allí hubiere!,
perdón hermana, perdón Alejandra.
¡Le joda, aplaste a él, ella, ello, lo auténtico!,
esa lancinante necesidad.
Vivir en medio de buenas mentiras si en el centro de buenas carcajadas te procura esa habitación.
Así de objeto actor en ese Tribunal, o Tribunales en número de cinco, y no pasivo receptor de los sentidos: actos de otros... ¡¿O esperar a que sean borradas estas huellas dactilares de mis Cinco Sentidos sobre el mundo para pasar a ser escritos así con mayúsculas, siendo entonces Juez, Jueces, sujeto actuante ellos?! ¡Mierda de creación, dios mierda, mierda cuanto existe!

Me gustará verme de Juez, Maat, allí a tu vera con la balancita y la pluma en y con la que sopesar los corazones y sus sentidos, cómo los actuaron, aquí en la Tierra. Parece ser que va a ser lo único que realice con gusto, o para mi propio placer... ¿Quitado este escribir a muert@s... ¡o a viv@s!?

* Tocar las cosas de aquel especial modo que tú decías Alejandra, como las palabras que apenas dichas me tocan el corazón; pulsabas mi cuerpo para que fuera no hiciese el frío de la noche lo oscuro.

Y terminaba esta Cinqcur : Desnudez
con esta Luz Desnuda
En física se dice: "partícula desnuda" de la partícula propiamente, sin los infinitos virtuales de los que está rodeada. Si fotón, envuelto en una infinita nube virtual de los mismos; si partícula fermiónica: rodeada de sus campos, también con valores infinitos. Una desnudez para la que parecen no tener tratamiento, ésta.
¡Fuéramos esa LUZ DESNUDA sin lo demencial de lo infinito y sus campos, Luz que no necesita de lo real virtual para alumbrar de esa manera desmedida!
Somos.
Y estaremos mejor comunicados en ese Paraíso inviolable que seremos, nadie podrá entrar ahí si no es tu hermano, compañero del alma, compañero: ningún derecho atropellado por los que jamás sabrán cumplir con sus deberes; y estaremos mejor comunicados en esa Fortaleza inviolable, Luz Desnuda.... que en esta impotencia tan oscura, tan sucia: este ser sin respeto violado que no desnudado por cuantos no son violentamente expulsados de la cercanía de nuestra Fortaleza, Paraíso inviolable, Luz Desmedida, Luz que Somos... Pues la Luz Desnuda que somos sigue ahogada por los virtuales, fantasmas de este mundo: atropella-derechos los que jamás sabrán cumplir con sus deberes.

La materia el espacio y la carga (de mi "Para acabar con el mundo")

La carga, el tercero en discordia de la Trimurti Creación que olvida Einstein aunque se acuerde de su fantasma llamado tiempo.
Un trazo eléctrico en una dimensión que si tiene volumen es porque nunca espera en el mismo lugar a ser localizado. No es de extrañar los infinitos que, a la hora de calcularles energías a estos puntos unidimensionales de carga, encuentran los físicos. Pues ¿Qué poder tan inmenso ha de tener un algo-nada para hacerse con un lugar en el espacio dotarse de volumen que no tiene y construirnos la sin escapatoria cárcel de lo tridimensional aherrojándonos a ella con incontrovertibles garantías de que nunca saldremos si no muertos?

Morir es convertirse en ese punto unidimensional de energía sin cálculo que construye y demuele universos. Y por lo mismo debe funcionar a la perfección el censor cósmico de lo que convierte cada psíquica energía en un dios; ha de funcionar como aquí no nos funciona árbitro similar para impedir que los tramposos criminales instalados en el poder lo usen a como les pareciere. Hermana, tras ese censor, tu muerte, tú muerta. Aunque quisieras retornarte, aunque quisierais retornaros... Nada podéis si no es la Voluntad de ese Censor.
....Libre albedrío. Esa entelequia. Todo está reglado como por ese Censor, ¡al que además hemos sido nosotros quienes dotamos! (Aquí recuerdo, 2008, esto está escrito en 1992-93, las palabras de Alejandra en su condesa Báthory: La libertad absoluta de la criatura humana es horrible. ¡Ahí tenemos cómo dotamos al Sumo Censor, árbitro de que cada muerto, su energía psíquica convertida en un punto de infinita densidad, no demuela construya universos de por sí, no construya más pesadillas, que las que hubo aquí en el mundo que compartimos colectivamente ya fueron bastantes!)
Morir es convertirse en un punto unidimensional de energía sin cálculo que construye y demuele Universos... Por lo mismo podría ser la partícula divina, el higgs que construye la masa... que será más el higgs, o similar, que construye la carga.

Viendo similitudes entre el punto unidimensional o carga de la QED y el punto de densidad infinita al que toda masa se desploma de los agujeros negros.

(Y ahora añado, 2008: Quieren explicarnos cómo puede nacer la masa mediante el higgs, ¡pero se olvidan de intentar lo mismo con la carga! ...Cuando puede que ella sea más de este mundo que ningún otro componente de la física e inexplicada realidad. Al menos eso nos dicen las especulaciones recientes: La carga ser un producto de esta dimensionalidad. ¡Y entonces es lo que digo en mi escrito de arriba: ...Que construye y demuele Universos tal como los observamos! ¿Y nos dirán algo al respecto las teorías de Kaluza-Klein? Theodor Kaluza aquel señor que silbaba de contento aquella mañana delante de su hijo de corta edad exclamando haber descubierto algo de lo más importante dado que reunificó electromagnetismo y gravedad... Aunque para mí ese mundo pentadimensional Kaluza-Klein es un a modo de volver a la bidimensionalidad. Estamos sobrantes de tanto, y no sólo teorías, ¡sino sobre todo de realidades, masas! )