Nada ya que yo pueda hacer, decir, sentir, pensar. Eso es todo el capital que me ha dejado la Poesía, yo que todo le di pues mi vida: Esperar,

la espera en el día señalado por la misma Poesis diciéndose desde Otro Mundo = desde lo más hondo del inconsciente o sub.

Una fecha por todo capital obtenido a través de cuarenta o más años de esfuerzo por salir del hoyo que nos decretaron, ¿qué peor tumba que esa si en vida? Ni la muerte, que sea todo el capital que me traiga mi dedicación silenciosa, sin oportunidades, de cuarenta años, será peor que la ya vivida.

¿La muerte por toda recompensa, eso es lo que tiene para dar la Poesis Poesía?
San lunes once de mayo.
¡Morirás en París con aguacero, sea en Madrid y peores eventos meteorológicos!
¿Te parece poca cosa ser un remedo idiota del felicísimo Nostradamus?
¿Te parece poca cosa morirte como Vallejo, de hambre aunque con aguacero, para más laceración de la carne pisoteada, de la trayectoria vital chuleada, del ninguneamiento a una voz, que quizá, ¡incluso!, más te ninguneen a ti que al mismísimo Vallejo, colmo de profetizar el peor de los acaboses a uno mismo para felicidad de los que a toda facilidad ningunean?

¿No oís esos espantosos gritos alrededor

que comúnmente llaman silencio?
Cada uno para sí;
y Dios contra todos.

Este libro (me refería a "Para acabar con el mundo", libro dedicado a mi hermana que empecé a pasar en el diario homónimo a ella dedicado http://isabellopeziglesias.blogspot.com/ , pero palabras que emigran a otros diarios míos, éste por ejemplo) es un intento desesperado por significar lo contrario:
Cada uno para los demás;
y Dios con todos.
Pero es precisamente en el reino de la palabra donde más se cosechan los silencios (bien lo supo Alejandra, pienso ahora) Esperemos de ese Todo-Nada por Dios conocido no obre de estrangula-deslumbramientos. Si quemar mis ojos significara incendiar el mundo, Acabarlo en su más brillante expresión: Deslumbrarlo a extremos de que la Luz alumbra a otro, a ya otro, donde cada uno no está abandonado a sus solas fuerzas, donde ese Todo es de todos, no de unos cuantos que se lo apañen para sí llamándolo del nombre de Dios que les parezca, llamándolo finanzas, sólo suyas, armas poder sólo de ellos.
¡Romped ese silencio!
Romped esa palabra que poco significa a la hora de desmontar el pecho,
a la hora de entablar relación de corazón desnudo a ídem corazón.
No hay juicio que más yerre el hombre que este de valorar.
Seguramente de lo considerado más inútil
(ayúdame a escribir el verso más prescindible, Alejandra)
mujer envuelta en esta trama de papel
que tanto beneficiase a la diplomacia a la comedia
y tan poco al de corazón a corazón,
de inteligencia a inteligencia;
de lo considerado más inútil,
mujer presa en tu blanca nada
mundo que pueblas de palabras nacidas para la ignorancia ajena,
secos corazones,
nacerá aquello de lo que más necesitados estamos todos:
Valorar APRENDER A VALORAR.

Aprender a valorar cuanto es arrojado a los guetos,
cuanto es destinado a los oídos sordos de los secos corazones.

Romped esa palabra que poco significa a la hora de desmontar el pecho;
y romped a hablar de corazón desnudo a ídem corazón.
¡Vuestras entrañas a examen!:
¡Lo que escondéis y algún día será propalado por los terrados!
No habléis de amor, cuando lo único que os ilumina es el odio,
la envidia, el desprecio del otro....
pues le visteis mejor,
pues ni os pudisteis siquiera confesar esa vergüenza de verlo mejor,
cuando sí le pudisteis hacer víctima, y así hicisteis, del silencio en el que habéis convertido
la palabra ya relegada al reino de la palabrería,
víctima del silencio y de la maledicencia.
Romped esa palabra que poco significa a la hora de desmontar el pecho;
y romped a hablar ya como hombres,
no como seductores de pacotilla
que dicen buscar un alma cuando el pliegue de una falda
o el botón de la bragueta del interlocutor.

¡Romped el silencio!

En homenaje a vosotras, Alejandra y tú hermana, estas flores que parecen dibujar el mapa de Sudamérica sobre las rocas; en homenaje a vosotras que

tanto amasteis las flores o los jardines vistos como una manifestación del espíritu en la naturaleza o de la naturaleza en el espíritu.

En homenaje a vosotras, pues como estas flores, sois, seréis, que rompiendo la más dura roca de todas, la muerte, de algún modo estáis con nosotros, y de una forma total lo estaréis, estaremos.

Depositaba estas flores en el diario a mi hermana (Para acabar con el mundo) que la delincuencia de este sitio blogger me empujó a convertir de la trascripción que era de un libro mío a ella dedicado y con el mismo nombre que di al blog a ella "Para acabar con el mundo", en otro diario más de los míos, atizado por todos los personajes demonios que por aquí, blogger, circulan, con sus comentarios criminales, anónimos y sin ser anónimos vertidos a toda impunidad... en otro diario más de los míos condenado a la destrucción a manos criminales de los dichos, como toda mi obra, toda mi palabra; depositaba estas flores en ese diario... Pero he traído aquí, borrado de allí, sólo por la rabia sorda de verle introducido, ese diario, esta entrada, entre los enlaces del bicho más perfectamente disfrazado de persona que circula por estos blogs.

Aquí os dejo florecillas. Esperemos que no vengan igualmente a ensuciaros o citaros... ningún bicho.

Recuperando tres comentarios dejados en distintos blogs. Y percatándome de que ¿otra vez vienen a por una, todos los señalizadores de page rank de mis

páginas inutilizados? VIENEN A POR UNA. Como si alguna vez hubiese dejado una de ser el objeto del interés criminal de los ídem; o de su procurarme el silenciamiento espeso tal que la bóveda de cemento con la que malcubren una de las hazañas, ésta tecnológica, Chernóbil, realizadas por todos estos SILENCIADORES, no sólo el o los Estados, sino los borregos pueblos que administran y de idéntica condición criminal que todos ellos, los poderes, pues ¿de dónde sale el poder, de qué cuna proceden los reyes si no es de los establos?, ello es la garantía de que en el presente y futuro reciban el tratamiento de dioses de quedar en las memorias de las gentes su cantar... de gestas.

Hecho a una frase que él decía de Borges, no dudaré de su palabra http://ungatonegroinexprecivo.blogspot.com/ Hecho desde mi perfil http://www.blogger.com/profile/07805397431704092360 Esta frase de Borges que pones a la cabecera de tu diario:
"La felicidad no necesita ser trasmutada en belleza, pero la desventura sí", tiene todos los visos de lo que digo en la entrada de mi diario donde comentas: un mundo sucio que nos obliga a que nos adaptemos a él, no él que sea obligado por las personas decentes, si las hubiere y si tuvieran alguna potencia, o alguna querencia de lo mismo, para actuar. Y claro, Borges fue un señor, que, a pesar de su ceguera, no tuvo en su vida peligro existencial ninguno, o sea daño auténtico, con lo cual ¿qué iría a decir? Esa gran falsedad con la que tú encabezas tu diario, que la desventura necesite de la belleza, como si fuese ella lo feo, y no quienes de verdad lo son: aquellos que provocan la desventura en los otros, pues el dolor no nace por generación espontánea sino por que alguien lo cause. La felicidad, ESA SÍ QUE ESTÁ NECESITADA DE BELLEZA, O SEA DE DECENCIA, PUES LA GRAN MAYORÍA DE SERES FELICES NO PASAN DE SER SERES CABRONES. ¿Y una mala persona puede ser bella por más que fuese más feliz que dios al que nada afecta y debe estar carcajeándose de nosotros desde su omniexistencia o su inexistencia?

Comentario desde perfil tan mío pues de Jesucristo o al revés: http://www.blogger.com/profile/11785108247007522959
a la http que más debiera pagarme por publicidad hecha, antes o después de mis propias http_s http://tenasantiago.blogspot.com/ :
Desde luego que te inventas continuamente versiones. Ponte a mi luz: ven a mi luz, que caminas demasiado a oscuras y por eso tanto regocijo en hacer daño... siempre al que no pueda defenderse. Acepta tu cruda verdad: eres una mala persona; y éstos no entran en mi reino. Eres retorcido de alma y de líbido, y de ahí tu descendencia: Sólo os multiplicáis los... ¿buenos según tú? Mírame: Yo no me reproduje, aunque dicen que todos nacisteis de mí. Otro es lo que digo yo. A ti te hace falta todavía nacer. Atrévete a ser honrado contigo mismo: Sólo así podrás serlo con otros. Hay mucha palabra inservible y, por tanto, con raíces perversas, sobre el mundo; y ello es peor, pues es la causa, de todas las guerras, todos los conflictos, TODO EL MAL SOBRE EL MUNDO. La muerte la enfermedad y el mal serán vencidos, que inspiré yo en un sueño a mi querida Carmen, aunque ella se piense de mí abandonada, serán vencidos cuando la mala palabra que sobra se retire a la cueva en la que hubiese debido primero meditar muy profundamente antes de exigir y ser la única divulgada; serán vencidos, cuando ésta, la mala palabra (de los que se regodean tomando por su superioridad el aplauso con el que la mayoritaria mentira premia a cuanto le es afín y en ello se reconoce) sea vencida por ésta: la que está a mi derecha, la que no sale de mi boca con renglones torcidos, la que no muere de aplauso sino que vive en el retiro silenciamiento más que silencio a que la fuerzan.

Éste hecho desde mi perfil con olor a rosas cual los santos huelen, los verdaderos, los aparecidos, http://www.blogger.com/profile/06840271607650894160 ¡o quizá también lo vertió perfil tan mío pues de Jesucristo o al revés! http://www.blogger.com/profile/11785108247007522959, a http://encendidaenbuenosaires.blogspot.com/ : ¿Cómo puedes decir que vas por la vida de frente? ¿Se te olvidan los anónimos con amenazas de muerte, más todo el descrédito aledaño que habéis venido vertiendo tus aliados blogueros de tu nacionalidad y la mía, no únicamente tú, sobre mí? Lo sabes tú en tu conciencia y lo sé yo. No tantos deseos de bien, de triste e inservible palabra; y hecho, yo dije que quiero hechos, y los tuyos a ti te avalan lo que en el fondo te diga el corazón... si te atreves a mirártelo.

Amor mío: Llamar así al mundo... Para cuando la mentira o la mala palabra dejen de propiciar la muerte el dolor el mal la enfermedad.
Y ahora que lo dice la parusística Presencia, he de aclararos blogueros, mundo mundial, que aquello de que no existe la enfermedad ni el dolor ni la muerte, sólo, y en tanto, éste venza a éste, que se decía en mi sueño... ESO: SE DECÍA EN MI SUEÑO, QUE YA TRANSCRIBÍ CON TANTA ANTERIORIDAD COMO DESDE 2005 POR MIS BLOGS DE YA.COM http://blogs.ya.com/almamia ¡ERA UN SUEÑO DE MI ADOLESCENCIA!, FIJAROS SI DE TAN ATRÁS, NO ES CREACIÓN ORIGINAL DE NINGÚN BLOGUERO PLAGIARIO ESCUDÁNDOSE EN SU ÉXITO PARA TOMAR DE AQUÍ Y DE ALLÁ Y PRESENTAR COMO SUYO.

Bien sé que había, o te había prometido a ti, mi querido rostro presencia, no rebajarme ni ensuciarme más con los miserables: traerles al frente, a la

luz para que se les vea en su desagradable hipócrita condición.

¡¿Pero cómo no hacerlo?! Sobre todo en su continuo ensuciar lo más sagrado nombrándolo, o, como en este caso http://tenasantiago.blogspot.com/2009/01/dios-siempre-sabe-en-cada-momento-lo.html pretendiendo saber desde la criminalidad más rastrera lo que quiera o no quiera dios.

Dice, como siempre, "amor, libertad, sinceramente" (¿de algo más que de mierda hipócrita, en eso convierten las más sagradas palabras, puede hablar un criminal?) este verdadero hjpt delincuente encubierto por blogger y por toda la panda de miserables de que se rodea y en ella crece... ¡A ver si llegas arriba del todo auténtico hijoputa (ya sin siglas) y te topas con el verdadero dios, que no será, por supuesto, el que nombras, sino el pago exacto de tus delitos! ALLÍ NO HAY ENCUBRIMIENTO QUE VALGA PEDAZO DE MIERDA. Allí no hay blogger que te valga, ni contactos políticos o con curas, contactos con el bajo y rastrero como tú mundo de la reproducción de los palabrajos escritos, ello lo único, casi en exclusividad que reproducen y publicitan a saciedad las bochornosas editoriales, periódicos, etc. de medios todos corrompidos, todos vendidos a la hipocresía en general, no únicamente la política y religiosa, sino la peor de todas: la cultural. QUE A CUALQUIER COSA SE LE LLAMA CULTURA, a cualquier cosa palabra escrita, ejemplo la tuya, atufante boñiga.

Con arreglo a las palabras de este mariquita, disfrazado para joder siempre a siniestro, nunca a diestro, ¡ni aun siendo tan tan de derechas como él!, tan de derechas que se dice estar en contra, al igual que todos sus correligionarios de esa confesión, ¡estar en contra de la propiedad privada! (he de escandalizarme o colocar entre admiraciones) , ya ves, él que está ahí, como todo los que "están ahí", si de España hablamos, gracias a sus padres criminales que se hicieron, pues el dios degenerado al que invocan se lo concedió, ganadores de una guerra; con arreglo a las palabras de este sí peor maricón, pues encubierto, tenemos que cuanto yo aquí vierto sobre el tipo de gentuza al que él representa como arquetipo (¡mira has llegado a ser algo, tú que aspiras a conquistar el mundo mediante "tus" "méritos"!: un arquetipo) DEBERÍA CONSIDERARSE AMOR, SÓLO AMOR.

esto es amor quien lo probó lo sabe, que añadiré a mi etiqueta.

No, no me puedo quedar tranquila, ni en tu sagrado Nombre mistérica Eleusis mía, tan Démeter, tan antorcha encendida por todos los desiertos del mundo buscando su AMOR, éste sí AMOR (no el insulto que esta gentuza vierte por blogs y libros) , viendo como los criminales se van de rositas, tanto de los peores crímenes, como de los más cobardes atropellos como el contra mí realizado con el asentimiento general de la comunidad blogger y sus españoles administradores. No creo que haya llegado a California el escándalo. Quizá a más de uno se le hubiese caído la camiseta del enchufe del cuerpo.

parece que las agresiones blogger continuarán hasta el fin del mundo: ellos tan católica iglesia