"La arena del reloj fluirá eternamente" (Novalis)

(Novalis, Jorge Federido Felipe, 2 de mayo de 1772 - 25 de marzo de 1801. Y luego decimos del gusto de los sud. y centroamericanos y de los reyes españoles y otros andaluces y castellanos por dotarse de una larga fila de nombres. Aquí tenemos la germanidad con idéntico entusiamo por lo mismo)

No habrá que darle más vueltas
más cuerda.
Para que un hombre sea feliz,
no será necesario que otro padezca,
sino al contrario.
Para que otro quepa en esto de la Vida,
el absurdo reloj no dictará más sentencias de muerte.

¡Volad las entrañas del planeta
para convertirlo en esa Estrella Negra,
Sol cerrado sobre sí
marco del Cosmos!
Todo él habita en esa Estrella Negra.
Que la Tierra se entere,
se enteren cada uno de los que la habitan.

Ya hay sitio suficiente....
Cuando dominéis los mares de vacío del Universo.
No hay nada peor que estas estrecheces,
potencia creadora sin espacio para fluir
pues nadie se enteró, nadie quiere darse por enterado,
de que la arena del reloj fluirá eternamente,
se lo hayan dicho primero los poetas, luego los físicos...
los físicos, a medias, todas sus verdades a medias,
no padecen del idealismo suicida, de la fe suicida,
de los primeros,
fe idealismo inteligencia que conduce a éstos
a la torre de aislamiento, prisión perpetua,
que en la última parte de su vida conociese Galileo.
Cortar así su mano, su rigor asesino,
a todos los que encierran,
a todos los que decretan aislamiento y prisión perpetua
para los que se atreven a decir:
la arena del reloj fluirá eternamente;
cortar así su mano, su rigor asesino:
-Toma. Crece.
Para que un hombre sea feliz no es necesario que otro padezca;
para que todos quepamos en esto de la vida,
no es necesario que el absurdo reloj dictando sus sentencias
borre para construir con lo borrado lo que de nuevo borrará
contaminado por las estrecheces que en el olvido le tienen
de su eterno fluir,
contaminado por las animales estrecheces.
El Reino de la Vida no es animal, vegetal, o mineral,
es la energía que fluye eternamente y no dejará de fluir,
pues jamás se pierde ni será fue creada
sino que estuvo siempre aquí.
Toma. Crece a tu auténtica estatura
para no enclaustrar en torres de silenciamiento perpetuo.

En el ojo de la alegría enfoca directamente la taumaturga estación de los amores muertos

El Ojo de la Alegría (Un cuadro de Chagall y Schubert)

La muerte y la muchacha
abrazadas en el bosque
devoran el corazón de la música
en el corazón del sinsentido
........

Imaginemos a estas dos brujas
chorreantes de sangre musical las comisuras de sus labios,
éstos enteritos tintados en sangre, mejor lápiz labial,
y las mejillas.
También los sonrosados coloretes que inusualmente lucen
estas dos magas nocturnas
en sus habitualmente pálidas mejillas.
Sinsentido no tiene esta voracidad:
Devuelven arterias, alma, al vacío,
al son de su mordisco partiendo
la sonora oquedad
cual el bocado del tiranosaurio
rasgaba el hueso al tiempo que la blanda carne
.....
Todo tan blanco y puro como las rosas de abajo.













una muchacha lleva un candelabro de siete brazos
y baila detrás de los tristes músicos
que tañen violines rotos
en torno a una mujer verde abrazada a un unicornio
y a una mujer azul abrazada a un gallo
......














criaturas en erección
y la mujer azul
en el ojo de la alegría enfoca directamente
la taumaturga estación de los amores muertos.

Te salió de dios: te salió redondo.
Los amores muertos deben ser de lo más taumaturgos.
Sobre todo obran maravillas
a la hora de su escandaloso traspaso:
cuando ya matan al anterior huésped de su cáncer,
aciertan con el corazón siguiente a retorcer.
Lo cual es el caso.

Devolviendo vida a las losas rotas de los cuadros rotos
o tercamente mudos.
Nada me dice, nada me sugiere,
si tristemente a ti
la muerte y la muchacha
tiranosaurio rex para los Schubert destinos,
¡tan schubert, tan schubert,
tan embebidos!
que prácticamente fueron como el no ser
origen del suspiro,
de la vida que así se va,
no a sí.

Y devolviendo la vida a esas pálidas rosas
que más que ensueño floral parecieran
losas
paño sepulcral
incluidas las lágrimas de artificial rocío
incoloro vacío
matinal....
en el ojo de la alegría enfoca directamente.
Más muerte que en la taumaturga estación
....aquella de las rosas rosas tan de los sueños hermosos.

llamame con un nombre unido a una muy antigua y olvidada ternura

"Oh mi amor llamame con un nombre unido a una muy antigua y olvidada ternura"
En el mismo poema que "Suponiendo que me viese llorar y me estrechase contra su pecho"
Si hiciste cierto lo del Amor es más fuerte que la muerte,
o tu 'Si me amas lo sabré aunque esté muerta',
que querías ser llamada por el Nombre unido a la Muy Antigua y olvidada ternura.
Así lo hago,
sea el Blímele, Florcita,
o fueren todas las palabras que te digo...
ni la eternidad pudiese contener cuantas me brotan.
Ese es mi Verbo y ese tu Nombre.

Aunque tuviese también todas las de la ira,
mi Verso es tu Nombre.
Debajo estás tú...
Y encima.

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 20:24 Enlace Permanente Comentarios (0)

Palabras en mi "Solo veo rosas"

Flaco favor le hacemos a la sinceridad e incluso, o sobre todo, a la decencia, la transparencia, si consideramos todo lo que debiera ser de público

conocimiento sólo de acceso privado.

Eso es lo que hacen los estados con sus innumerables chanchullos bajo el capítulo de "fondos reservados".

Y sin embargo lo que debiera ser privado, las innúmeras posturas de los kamasutras verbales y en imágenes, que para nada tienen que ver con el amor universal, o sea el respeto, la justicia, sino sólo con las particulares fisiologías y preferencias de cada uno, LO CONVERTIMOS SIN PUDOR EN ASUNTO DE TODOS, como si a la inteligencia , e incluso la estética le fuese aportar algo el hecho de cómo se folla o el a todas horas (metafóricamente follando o verbalmente mismo da, o escuela pública de sexología que nadie pidió, y el que la pida, vaya dónde se la impartan)

Además yo considero de acceso público todo cuanto públicamente fue hecho, sobre todo si se hizo desde instancias cobardes, por la espalda, es lo mismo desde instancias hipócritas además de miserables. Todo cuanto fue hecho públicamente y quedó en la impunidad como si nada se hubiese realizado, COMO SI ENCIMA LA VÍCTIMA QUE LO PADECIÓ, algo a lo que estamos demasiado acostumbrados por siglos de maltratos a la mujer, maltratos a todos los débiles que no pudieron jamás defenderse de sus verdugos, HUBIESE SIDO ELLA LA CULPABLE, SE LE HUBIESE SUMINISTRADO NO SE SABE QUÉ CLASE DE LECCIÓN DE INMORALIDAD POR PARTE DE CUANTOS SE ERIGEN A SÍ MISMOS EN ENSEÑANTES DE OTROS CUANDO JAMÁS SUPIERON APRENDER ALGO, DECENCIA MENOS.

Yo saco a la luz lo que a la luz debe estar, aunque la humanidad sea ese tuerto, deforme de alma, que prefiere despeñarse con cuantos ciegos cobardes o hipócritas se erigen en sus guías.

Esto es un apéndice a mi entrada en "Solo veo rosas 2" http://soloveorosas2.blogspot.com/2009/02/tena-me-recuerda-esta-entrada-que-yo.html
Y TODO CUANTO SE HAGA POR LA TRANSPARENCIA DE ESTE SITIO, INTERNET, LOS BLOGS, O LA ESCRITURA EN GENERAL VERTIDA POR TODA CLASE DE SOPORTES, PERIÓDICOS, LIBROS, RADIOS, TELEVISIONES, SIEMPRE SERÁ POCO MUY POCO

¿Una prueba me pides, la más grande, al respecto de la mezquindad de lo poético y sus poetas?

Hela aquí: En internet. Quizá la herramienta más importante que jamás se puso en nuestras manos, no por escribir con luz, sino por lograr por vez primera alguna forma de cohesión, acción conjunta para salir del armario, la inutilidad, la decretada inexistencia profesional de nuestro trabajo importando únicamente el miserable periodismo, las desgraciadas novelas. Quizá la herramienta más importante para aglutinarnos, para conjuntarnos como un ariete (SE SUPONE, Y ASÍ DEBE SER, QUE EL POETA DEBIERA REPRESENTAR LAS MÁS ALTAS CUALIDADES MORALES, ESPIRITUALES EN UNA SOCIEDAD, GUÍA Y EJEMPLO DE SUS PUEBLOS, DE LA MANERA QUE FUE CRISTO EN EL SUYO, QUE FUERON TANTOS DE LOS DESGRACIADOS VILMENTE QUITADOS DE LA VIDA POR LOS PODERES FÁCTICOS, REDUCIDOS A LA NADA Y AL SILENCIO LUGAR ÚNICO DADO EN ESTE PLANETA AL ESPÍRITU) lanzado a las entrañas del podrido mundo y los miserables que dictaminan qué ha de existir y qué no, qué significar o qué enterrar en los armarios. ¿Y en qué se emplea esa herramienta? ¿En que un poeta va a otro y a otro y éstos a otros y otros, hasta identificarnos todos por aquí, poetas mayores y menores, y así formar NUESTRO PARTICULAR PARTIDO POLÍTICO, NUESTRA FUERZA MULTIPLICADA Y NO COMO SIEMPRE SOLITARIA Y EJEMPLO DE NUESTRO SER PERDEDOR; o en ir sí a algún otro, sobre todo si a otra (me temo que debe hablarme aquí la experiencia obtenida en este medio durante más de tres años) con el loable propósito de sacarlo de la escena temiendo que su presencia pueda reducirnos el club de fans propio al que cada uno de estos miserables (en femenino o masculino, y no merece su decirse poeta a todas horas, o que se lo digan los demás miserables como ellos, otra calificación que ésa) aspira?

Mundo mezquino, y la TOTAL INEXISTENCIA DE LA POESÍA ES LO QUE DICE ESTO, ES LO QUE DICEN ESTOS CONSIDERADOS POETAS, DE SÍ MISMOS.
Sólo los muertos hicimos poesía, VERDADERA POESÍA. Con lo cual ¿Dónde está ésta? De ningún modo la busques en el mundo de los vivos. Búscala únicamente en las palabras rescatadas de estos muertos, no por ningún fin de justicia, y menos de espiritualidad ninguna, no con los fines de mejorar el estiércol en el que nos refocilamos, SINO CON LOS SIMPLES Y LLANOS Y MEZQUINOS INTERESES A LO COMERCIAL ADSCRITOS: COMERCIAR CON LOS RESTOS DEL MUERTO QUE NUESTROS PADRES MATARON, Y MATAR NOSOTROS A NUESTRA VEZ A AQUELLOS CON LOS QUE COMERCIARÁN NUESTROS HIJOS: HAY QUE DEJARLES UNA HERENCIA SIEMPRE CIFRADA EN LAS MONEDAS QUE PUSIERON SOBRE LOS OJOS DEL CRISTO COMO BURLA ÚLTIMA Y HORRENDA SOBRE LOS DESPOJOS DE SU SER ASESINADO.

POETAS, no querida mía, no encontré ninguno por aquí. Si el no haberlo encontrado estuviese ligado, como en la Biblia y el caso de Noé y su infructuosa búsqueda del justo, a la DESTRUCCIÓN DEL MUNDO, YA PODRÍA PONERSE EN EJECUCIÓN. ¿Quizá se espera para ejecutar ésta que yo entregue mi espíritu, todo ha concluido, POR FIN LA ÚLTIMA DE LOS MASACRADOS EN EL NOMBRE DEL ESPÍRITU? Busco, busco y no encuentro, la palabra no mezquina, la no inútil palabra. INÚTIL palabra y los tantísimos que la pronuncian, del lado de los medios escritos y divulgados, y de este lado que no tiene divulgación otra que el procurarse unos payasos que se dicen poetas la creación de un club de fans.

Y no estoy siendo demasiado inflexible, únicamente estoy siendo, como tantas veces en mi vida, como tantas veces en la vida de los mejores espíritus, mayores inteligencias, realista. Tan realista es la más alta espiritualidad, la mayor y la mejor inteligencia, que pueden dar testimonio de ella los Cristos, las despedazadas Hipatias, todos aquellos que, de haber significado algo en sus sociedades, hubiesen conducido el mundo a su lugar propio de Paraíso, pues de Justicia, en la Tierra. Pero se les asesinó; pero se les silenció hasta en la hora de su último suspiro. Paraíso en la Tierra sin ninguna gota de sangre derramada de los débiles o los justos, sin vil asesinato que la ensucie.

¿Y cómo decirte hasta qué punto estoy en contra de los clubs de fans ya también aplicados para esto que se supone poesía, pues ni lo es, hasta qué punto estoy en contra de las rivalidades de la envidia, cada cual a ver si engorda más su club, cada cual a ver si saca, y por los medios que fueren, al que molesta por su mensaje, de la circulación?, privarle también de que se exprese por aquí cuando tan neciamente sin procurarse para tener derecho a ello de ningún club de fans o peregrinar a las idioteces que plasman los desocupados también con notorios intereses en crearse su propio club de fans y comentarles cuatro necedades o cuatro embustes con el fin de atraerlos hacia el que te comenten, ellos también, neciamente como su ser indica, pero eso poco importa si engordado o palmario el club de fans, nuestro único propósito de inútiles al haber abierto un blog aquí, dar el braguetazo que se dice, el pelotazo, tener éxito cifrado en cuantos moscones alrededor de la carne podrida zumban.

¿Hasta qué punto decirte que estoy en contra de que a esa última estupidez se haya sacrificado el ser auténtico de la Poesía, esa escritura comprometida con las más hondas experiencias de la carne y el espíritu, con las más hondas experiencias, a nivel humano, de persona entre personas, de persona que busca la verdad y la decencia aun al precio de su vida, las más hondas experiencias de esa carne martirizada por la mala vida que le dan sus semejantes, dada la envidia, dada la molestia que les muestra como lo que verdaderamente son, o debieran ser, esas hondas experiencias, no las tetas penes y vaginas exhibiéndose a la bochornosa caza de sus complementarios?

Pero ya ves, Amor, Amor mío, esa polla y ese coño tomaron el lugar de la poesía. Como si no les fuera bastante con el resto del mundo también bajo su infame poder.

Joder significa. Bien por follar en público, aunque de modo verbal aderezado con alguna que otra imagencita de las que tanto abundan en los otros medios de comunicación, escritos o vistos; bien joder contribuyendo al definitivo entierro de lo que pudo ser y jamás fue POESÍA. POESIS, TU POESIS, LA MÍA. NUESTROS DECRETADOS ENTIERROS. POESIS QUE JAMÁS SALDRÁS DE LOS ARMARIOS O LAS LOQUERÍAS, PUES NO EXISTE SITIO EN ESTE MUNDO, TAMPOCO EN ÉSTE DEL ESCRIBIR CON LUZ DE ELECTRONES E INFORMÁTICOS SOPORTES, PARA TI.

Se tiene una extraña sensación de paz kármica cuando se devuelve a su exacto lugar de significación a los seres

http://ofertopoesiasilacriminalidadmedeja.blogspot.com/2009/02/damos-las-gracias-carmen-porter-de.html

Y aunque con lo que se dice en este otro enlace no obtengamos paz, al menos la satisfacción de rescatar a dos ignoradas mártires, ¡HASTA EL NOMBRE DE ELLAS SE DESCONOCE!, extraídas de un episodio de la vida de un hijoputa, general en este caso, aunque hijoputas A MONTONES EN TODAS LAS PROFESIONES; un hijoputa del cual sÍ se conserva el nombre y la dirección geográfica que tuvo, CABECILLA DE LA HORDA DE OTROS TANTOS HIJOPUTAS
http://neosenmudecidas.blogspot.com/2009/02/dentro-de-cuatro-horas-estaran-muertas.html