Hela aquí: En internet. Quizá la herramienta más importante que jamás se puso en nuestras manos, no por escribir con luz, sino por lograr por vez primera alguna forma de cohesión, acción conjunta para salir del armario, la inutilidad, la decretada inexistencia profesional de nuestro trabajo importando únicamente el miserable periodismo, las desgraciadas novelas. Quizá la herramienta más importante para aglutinarnos, para conjuntarnos como un ariete (SE SUPONE, Y ASÍ DEBE SER, QUE EL POETA DEBIERA REPRESENTAR LAS MÁS ALTAS CUALIDADES MORALES, ESPIRITUALES EN UNA SOCIEDAD, GUÍA Y EJEMPLO DE SUS PUEBLOS, DE LA MANERA QUE FUE CRISTO EN EL SUYO, QUE FUERON TANTOS DE LOS DESGRACIADOS VILMENTE QUITADOS DE LA VIDA POR LOS PODERES FÁCTICOS, REDUCIDOS A LA NADA Y AL SILENCIO LUGAR ÚNICO DADO EN ESTE PLANETA AL ESPÍRITU) lanzado a las entrañas del podrido mundo y los miserables que dictaminan qué ha de existir y qué no, qué significar o qué enterrar en los armarios. ¿Y en qué se emplea esa herramienta? ¿En que un poeta va a otro y a otro y éstos a otros y otros, hasta identificarnos todos por aquí, poetas mayores y menores, y así formar NUESTRO PARTICULAR PARTIDO POLÍTICO, NUESTRA FUERZA MULTIPLICADA Y NO COMO SIEMPRE SOLITARIA Y EJEMPLO DE NUESTRO SER PERDEDOR; o en ir sí a algún otro, sobre todo si a otra (me temo que debe hablarme aquí la experiencia obtenida en este medio durante más de tres años) con el loable propósito de sacarlo de la escena temiendo que su presencia pueda reducirnos el club de fans propio al que cada uno de estos miserables (en femenino o masculino, y no merece su decirse poeta a todas horas, o que se lo digan los demás miserables como ellos, otra calificación que ésa) aspira?
Mundo mezquino, y la TOTAL INEXISTENCIA DE LA POESÍA ES LO QUE DICE ESTO, ES LO QUE DICEN ESTOS CONSIDERADOS POETAS, DE SÍ MISMOS.
Sólo los muertos hicimos poesía, VERDADERA POESÍA. Con lo cual ¿Dónde está ésta? De ningún modo la busques en el mundo de los vivos. Búscala únicamente en las palabras rescatadas de estos muertos, no por ningún fin de justicia, y menos de espiritualidad ninguna, no con los fines de mejorar el estiércol en el que nos refocilamos, SINO CON LOS SIMPLES Y LLANOS Y MEZQUINOS INTERESES A LO COMERCIAL ADSCRITOS: COMERCIAR CON LOS RESTOS DEL MUERTO QUE NUESTROS PADRES MATARON, Y MATAR NOSOTROS A NUESTRA VEZ A AQUELLOS CON LOS QUE COMERCIARÁN NUESTROS HIJOS: HAY QUE DEJARLES UNA HERENCIA SIEMPRE CIFRADA EN LAS MONEDAS QUE PUSIERON SOBRE LOS OJOS DEL CRISTO COMO BURLA ÚLTIMA Y HORRENDA SOBRE LOS DESPOJOS DE SU SER ASESINADO.
POETAS, no querida mía, no encontré ninguno por aquí. Si el no haberlo encontrado estuviese ligado, como en la Biblia y el caso de Noé y su infructuosa búsqueda del justo, a la DESTRUCCIÓN DEL MUNDO, YA PODRÍA PONERSE EN EJECUCIÓN. ¿Quizá se espera para ejecutar ésta que yo entregue mi espíritu, todo ha concluido, POR FIN LA ÚLTIMA DE LOS MASACRADOS EN EL NOMBRE DEL ESPÍRITU? Busco, busco y no encuentro, la palabra no mezquina, la no inútil palabra. INÚTIL palabra y los tantísimos que la pronuncian, del lado de los medios escritos y divulgados, y de este lado que no tiene divulgación otra que el procurarse unos payasos que se dicen poetas la creación de un club de fans.
Y no estoy siendo demasiado inflexible, únicamente estoy siendo, como tantas veces en mi vida, como tantas veces en la vida de los mejores espíritus, mayores inteligencias, realista. Tan realista es la más alta espiritualidad, la mayor y la mejor inteligencia, que pueden dar testimonio de ella los Cristos, las despedazadas Hipatias, todos aquellos que, de haber significado algo en sus sociedades, hubiesen conducido el mundo a su lugar propio de Paraíso, pues de Justicia, en la Tierra. Pero se les asesinó; pero se les silenció hasta en la hora de su último suspiro. Paraíso en la Tierra sin ninguna gota de sangre derramada de los débiles o los justos, sin vil asesinato que la ensucie.
¿Y cómo decirte hasta qué punto estoy en contra de los clubs de fans ya también aplicados para esto que se supone poesía, pues ni lo es, hasta qué punto estoy en contra de las rivalidades de la envidia, cada cual a ver si engorda más su club, cada cual a ver si saca, y por los medios que fueren, al que molesta por su mensaje, de la circulación?, privarle también de que se exprese por aquí cuando tan neciamente sin procurarse para tener derecho a ello de ningún club de fans o peregrinar a las idioteces que plasman los desocupados también con notorios intereses en crearse su propio club de fans y comentarles cuatro necedades o cuatro embustes con el fin de atraerlos hacia el que te comenten, ellos también, neciamente como su ser indica, pero eso poco importa si engordado o palmario el club de fans, nuestro único propósito de inútiles al haber abierto un blog aquí, dar el braguetazo que se dice, el pelotazo, tener éxito cifrado en cuantos moscones alrededor de la carne podrida zumban.
¿Hasta qué punto decirte que estoy en contra de que a esa última estupidez se haya sacrificado el ser auténtico de la Poesía, esa escritura comprometida con las más hondas experiencias de la carne y el espíritu, con las más hondas experiencias, a nivel humano, de persona entre personas, de persona que busca la verdad y la decencia aun al precio de su vida, las más hondas experiencias de esa carne martirizada por la mala vida que le dan sus semejantes, dada la envidia, dada la molestia que les muestra como lo que verdaderamente son, o debieran ser, esas hondas experiencias, no las tetas penes y vaginas exhibiéndose a la bochornosa caza de sus complementarios?
Pero ya ves, Amor, Amor mío, esa polla y ese coño tomaron el lugar de la poesía. Como si no les fuera bastante con el resto del mundo también bajo su infame poder.
Joder significa. Bien por follar en público, aunque de modo verbal aderezado con alguna que otra imagencita de las que tanto abundan en los otros medios de comunicación, escritos o vistos; bien joder contribuyendo al definitivo entierro de lo que pudo ser y jamás fue POESÍA. POESIS, TU POESIS, LA MÍA. NUESTROS DECRETADOS ENTIERROS. POESIS QUE JAMÁS SALDRÁS DE LOS ARMARIOS O LAS LOQUERÍAS, PUES NO EXISTE SITIO EN ESTE MUNDO, TAMPOCO EN ÉSTE DEL ESCRIBIR CON LUZ DE ELECTRONES E INFORMÁTICOS SOPORTES, PARA TI.
