¿QUÉ NIVEL DE TRANSPARENCIA EXISTE PARA LOS INGRESOS MULTIMILLONARIOS EN EUROS DEL ESTADO POR EL CAPÍTULO LOTERÍAS?

Cada vez que una consulta su primitiva para cercionarnos una vez más de que la suerte la tenemos de espalda desde que nacimos, QUE DINERO ALGUNO SALVARÁ MI OBRA DEL ATROPELLO, MUERTE, QUE LE DECRETASE ESTA SOCIEDAD SIN SALIDA QUE ES, QUE FUE SIEMPRE, ESPAÑA PARA LOS MEJORES PARA LOS IMPRESCINDIBLES (ENTRE LOS QUE NOS CONTAMOS AUNQUE TODOS HAYAN DECIDIDO EN ESTE PACTO DE INFAME SILENCIO IGNORARNOS) Se me ocurre pensar en que si hasta los alcaldes son asesinados por otros candidatos frustrados a lo mismo, con tal de llegar a tomar el rábano o la teta de los euros para ordeñarla ellos solitos, la teta de los euros del urbanismo y las licencias de todo tipo, no sólo de construcción y sus ladrillos, ¿QUÉ SE HARÁ, DÓNDE IRÁ A PARAR ESTE RÍO DE MILLONES DE EUROS QUE TODOS LOS DÍAS, NO HACE FALTA YA QUE NI SEAN SEMANAS, INGRESA EL ESTADO POR EL CAPÍTULO QUE MONOPOLIZAN DEL JUEGO, PRIMITIVAS, LOTERÍAS, BONOLOTOS, EUROMILLONES?

Cuando un ordenador al fondo hace las veces de máquina de la UVI

Al hacerte esta fotografía seguro eras consciente de estar retratando al mundo, uno a uno cada uno de nosotros, con nuestras máquinas de soporte vital detrás, ahora ordenadores, después... mejor ni nombrarlas, gato gato. El aire frío de la muerte soplando sobre cada una de nuestras tonterías y/o grandezas, que nadie aplaudirá para más triste, aunque tampoco dejarán de estar muertas si aplaudidas, si la alegría nuestra es nada que el guantazo del polvo barre, o aquel viento del que yo en silencio decía en mi sueño: El viento arrasa la casa donde mi amor muere... donde mi amor moría y era cierto y estaba pasando y yo soñándolo, y al pasar de los años comprendería que era verdad, que yo dormida soñaba lo que pasaba, aunque despierta jamás se me cumplió un sueño.
El ordenador y su cable, como la máquina de respirar y su cable, esta vez en las narices y no al dedo que hace clic que hace una fotografía.
He de decirte que quisiera estas palabras decirte, pero no puedo; tú mismo, tú mismo hiciste este “no puedo” que tiene algo de tan tonto y trágico como esta fotografía. Y sé que en el fondo hubieses querido que pudiera, yo quisiera poder. Pues hay algo que nos dice quién es nuestra medida, más si de la poesía hablamos; cada uno lo sabe. Tú sabes que no es eso, yo lo sé. Que poesía es cada instante verdadero del día, y cada instante verdadero del día no es sino una tragedia, una tragedia que se escribe en tu propia historia o en la ajena que no duele si ojos que no ven; pero ¿y si miran? Y ya la poesía, la de verdad, la que se escribe con P mayúscula Poesis, pudiera estar tan ciega como Homero (que de poeta no tuvo nada y sí de corresponsal de guerra y el bloque al que es afín) ¡que vería!, VERÍA LO QUE OTROS NO VEN.
Esto que veo yo en tu fotografía.

Pues no, que no estaba muerto, no no. El criminal sólo se ufanaba de sus criminalidades exhibidas, y aplaudidas por otros, cual preciosas virtudes

Ufanándose sin apenas disfraz.
¿Qué disfraz han de tener si resultan aplaudidos
y cuando ya conocidos,
maten, manden matar, empujen al suicidio,
desplumen, estafen a la gente
con libros, con empresas, con títulos,
hoy los universitarios cuando ayer los nobiliarios,
todos la misma categoría de conde?
¡Y si hasta los estafados les aplauden
como a la iglesia sus fieles
considerando por honorable y digno todo lo miserable
empática mierda pues palanca
escala de dios que hasta los cielos sube!

-Algo habrá hecho bien cuando está arriba.
Cacarean los perturbados que pasan por normales
forzándose en descubrir qué es para ponerlo en práctica.

Algo habrá hecho bien.
Segura estoy que de no hacerlo
ya no le tocaría la lotería
y sin jugar un décimo.
Segura estoy que de no hacerlo
puerta a la que llamara
ya no se le abriría.

Algo habrá hecho bien el que no estaba muerto... o sí,
si estaba de parranda,
si conducía un coche último modelo,
su libro publicaba
donde dejaba bien claro su método nada oscurantista,
a poco que conozcamos las parrandas de los muertos
que a pesar de serlo no lo están
por esas sociales componendas
que dictaminan la muerte para el vivo
para el social regocijo de que los muertos no lo estén:
LA CRUELDAD DEL SIN ESCRÚPULOS.

¿Y alguien, y es que en principio ni lo hay,
quisiera ver brotar escrúpulos donde no los hubiere,
o quisiera y debiese retorcer el pescuezo de la alimaña?
Y alguien, sólo uno, una,
quisiera y debiera retorcer el pescuezo de la alimaña,
¡de las alimañas todas,
de los muertos vivientes que asolan el mundo con sus parrandas!

Una siente algo así como vergüenza ajena cuando ve su careto tan anónimo por el ahí de la red circulando

Trozos de cristales rotos o empañados,
tantas veces falseados u ofrecidos con dolo,
son tus rostros fragmentados.

¿Eso es lo que queda de nosotros?
¿Algo así como una foto
a la que hubiese acercado una cerilla un pirómano?
¿Eso es lo que los otros ven, toman, quieren?
¿Pavesas descuartizadas por la ira,
la peor, la que se viste de los buenos modales de la indeferencia?
¿Quedamos cenizas para disfraz de otros
ya que nosotros jamás los lucimos?

Ahí van las florecientes reputaciones
de tantos que hicieron tanto daño a tantos;
¿y cenizas los demás,
ofrecidos con dolo falsedad,
falseados?
¿Es nuestra imagen la que nosotros proyectamos...
o aquella que los otros,
esos otros con los hilos de los títeres en sus manos,
quieren proyectar?

No hay nada más eficiente que este medio
para hundir reputaciones o no dejarlas nacer;
nada más eficiente para inflar los globos sin contenido
y elevarlos a la estratosfera de las consideraciones.
"¿Hubo alguna vez once mil vírgenes?",
se preguntaban los indecentes machistas
como si alguien se ocupara de la virginidad de ellos;
y habría que preguntarse
por cuánta honra cierta circula por la red,
por cuánta palabra honrada,
circula por los libros, por la cultura,
por la pública vida
que de ella misma dice en cómo va el mundo,
éste que todos hacemos,
no nos extrañemos ni nos rasguemos las vestiduras
por los muertos por el hambre o los sin voz;
este mundo del que todos somos responsables
y aquí en la red demuestra sus asaduras...
Todo lo limpias que las queremos de espejos para afuera
y los sucias que van en los propósitos,
sucias en las acciones y omisiones,
en los silencios cobardes,
en los aislamientos,
sucias en el poder de marginar
que siempre está en manos de todos los sucios
para imponer a los que no son como ellos.

Mundo lamentable que piensa sobrevivir a todas las catástrofes
gracias a la sangre de los que debieron sobrevivir y no sobreviven.
Mundo lamentable desde que los sapiens sapiens lo parieron
con tanta astucia como falto de esa inteligencia de la que presume.

El sueño de tantas mujeres hoy tanto en el Occidente democrático como en el Oriente que no

Mientras sueñas con la casa de tus sueños
que jamás tendrás,
te parasita la casa de tu infierno
de la que jamás pudiste escapar.

El sueño de tantas mujeres hoy tanto en el Occidente democrático
como en el Oriente que no.

Y se casan para escapar de sus casas
y cambian infierno por infierno
¿Qué diferencia entre los puntos cardinales,
norte sur, este oeste?
Se casan o las casan:
la única diferencia.

Soñar no cuesta nada…
Sólo tu vida.
Tu vida que se acaba antes de cumplirse el sueño.

Donde hay patrón y manda marinero,
decía mi papá en el que siempre mandó el peor marinero de su tripulación.
Donde hay patrona que mejor mande
y siempre se le sublevaron toda la tripulación de golpistas:
padres, hijos, maridos, hermanos y demás parásitos.