Cuando un ordenador al fondo hace las veces de máquina de la UVI

Al hacerte esta fotografía seguro eras consciente de estar retratando al mundo, uno a uno cada uno de nosotros, con nuestras máquinas de soporte vital detrás, ahora ordenadores, después... mejor ni nombrarlas, gato gato. El aire frío de la muerte soplando sobre cada una de nuestras tonterías y/o grandezas, que nadie aplaudirá para más triste, aunque tampoco dejarán de estar muertas si aplaudidas, si la alegría nuestra es nada que el guantazo del polvo barre, o aquel viento del que yo en silencio decía en mi sueño: El viento arrasa la casa donde mi amor muere... donde mi amor moría y era cierto y estaba pasando y yo soñándolo, y al pasar de los años comprendería que era verdad, que yo dormida soñaba lo que pasaba, aunque despierta jamás se me cumplió un sueño.
El ordenador y su cable, como la máquina de respirar y su cable, esta vez en las narices y no al dedo que hace clic que hace una fotografía.
He de decirte que quisiera estas palabras decirte, pero no puedo; tú mismo, tú mismo hiciste este “no puedo” que tiene algo de tan tonto y trágico como esta fotografía. Y sé que en el fondo hubieses querido que pudiera, yo quisiera poder. Pues hay algo que nos dice quién es nuestra medida, más si de la poesía hablamos; cada uno lo sabe. Tú sabes que no es eso, yo lo sé. Que poesía es cada instante verdadero del día, y cada instante verdadero del día no es sino una tragedia, una tragedia que se escribe en tu propia historia o en la ajena que no duele si ojos que no ven; pero ¿y si miran? Y ya la poesía, la de verdad, la que se escribe con P mayúscula Poesis, pudiera estar tan ciega como Homero (que de poeta no tuvo nada y sí de corresponsal de guerra y el bloque al que es afín) ¡que vería!, VERÍA LO QUE OTROS NO VEN.
Esto que veo yo en tu fotografía.