(Justo es que te titules también así mon âme neige) ¡Y SÍ, SON LOS 10 MANDAMIENTOS SE RESUMEN EN UNO: "LO QUE DIOS HA UNIDO NO LO SEPARE EL HOMBRE"! TENGO QUE DECIRLO DE ELLA, PUES NO ME SIENTO UNIDA DE ESE MODO "DIOS HA UNIDO NO LO SEPARE EL HOMBRE", d momento, A NADIE MÁS. ¿Una poética generación de solo dos personas? Así lo quisieron. A ello nos obligaron. ¿Dónde l@s que se sumaron o sumen?

"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!





domingo, 28 de septiembre de 2008

Coges cualquier novela por las solapas y te dan ganas de vomitar. No pasas ni de las pastas, ni con el título atraen. Y medito en éstas: ¿Cómo puede

haber tanto desocupado pagado con el dinero que a mí se me robó, se roba a todos cuantos se les priva de vivir su auténtica vida: una vida no de explotado, tampoco de explotador, pero no de explotado (mas parece ser que si no eres lo uno, eres lo otro, si no jodes: te joden etc) cómo puede haber tanto desocupado viviendo de mi sangre que haya escrito jamás ningún bodrio intragable semejante llamado novela, ¡o peor, cómo puede haber gentuza que las lea, desocupados también, explotadores lo mismo, todos desde su sillón de mediocres retumbados contándonos sus mediocridades, leyéndolas!?

Vamos a ver, yo no voy a decir aquí: me fui al bar y me encontré una furcia, o nos mojamos las magdalenas, cada uno en su propio café, o uno en el café del otro, una pierna escorpión o piernecilla media de cristal; no voy a decir, con las palabras que fueren, follamos, no follamos, me aburro (eso ya lo dijo Alejandra mediocre lector; me aburro, pues escribo o me hacen escribir novela, y tengo que contaros cuanto absurdo, o cuanto vómito nos encontramos a diario en las calles, sean vómitos de rosa, o vomitonas de alcohol; o cuanto vómito, vaciedad, inutilidad, canallada, idiotez pasada por literatura, hay en mi interior y el interior de cada uno de ustedes mediocres lectores, basurilla que vive de lo pintado, de lo que ve pintado y entonces reproduce, etc); estoy solo, acompañado, hay una calle con tejos, ya serán pinillos de los baratos y de los tan atosigados por el humo o la polución diversa que ni ellos respiran, como para otorgarnos el don del aire que respiramos a las especies parásitas por animales conocidas; no voy a decir qué feliz soy, estoy llegando al éxtasis de verme tan realizado, o en el caminillo de eso mismillo, o qué desgraciado, pues ni me realizo de meneármela solo o acompañado, me la meneen entonces, ni me realizo de contarles a ustedes todas esas gilipolladas que ustedes como buenos lectores mediocres, almas lo mismo, consuman. Voy a decir sin embargo:

¿Cuántos millones de años, no ya milenios, necesitaría para joder uno a uno a todos los que jodieron, escribiendo, sobre todo escribiendo, leyendo, por desgracia leyendo
(Sólo se lee así, de ser unos desgraciados que aspirando a la desgracia de los demás conquistan la dicha propia. O sea estarse tumbado mientras otros revientan para que él o ella repose o lea)?
Para línea a línea jodiendo a todos esos que jodieron o sea escribieron, sobre todo los que escribieron, no hay bicho más rastrero dentro del género humano que cuanto escritor aplaudido (el día que yo lo fuere, entonces sí que me suicidaría... con tal de no parecerme a esos disminuidos mentales que pasan por guías del intelecto, las artes, ¡e incluso hasta se atreven a decir de la belleza, o del amor!, el transcurrir todo de la vida en todas sus facetas) ; para línea a línea jodiendo a todos esos hijoputas (¿merecen otro nombre? si ellos putos, sus madres también) e incluyamos aquí ahora a todos los políticos, todos los dueños del dinero el poder las armas del mundo, esos que hacen posible que nos lleguen esos libros que no son más que su alabanza perpetua, pues ellos deciden qué se publica o no, qué ha de ser historia o desaparecer de ella, esos libros de todos los desgraciados que digo que no son otra cosa que la tapadera, la cortina de humo de todas las atrocidades por las que cada día pasamos desde que el mundo es dado que encubrir a sus mentores, mecenas, ese es su oficio, ya los encubran con sus sexos tarados que nos cuenten, o lo hagan con todas sus otras taradeces aprendidas en las escuelas del oficio: universidades y otros talleres de redacción; para joderles, línea a línea a todos esos hijoputas, ¿cuántos millones de años necesitaría?

Ese es el cálculo que me quiero yo hacer. No escribo, sino escupo a los que no debieron ni nacer.

Por cada palabra de vuestras putas bocas responderéis (está escrito, también está escrito) por cada una de vuestras líneas. Como yo responderé y volveré a repetir en todos los mundos el nombre por el que os llamo: Mediocridá alacránica cultural... y sus discípulos, lectores, legión de todos los diablos, os soportase únicamente el dios tarado que os hizo. El y no yo os debió dar vuestros nombres, O NOMBRE MISMO QUE TENÉIS PARA DEFINIROS A TODOS EN COMÚN: MEDIOCRE MIERDA. Él y no yo. Yo no tengo ningunas gracias que dar por vida, vamos, muerte, muerte en este pudridero vomitadero, que vine aquí a compartir con unos desgraciados criminales inconscientes, basura pretenciosa.
¿Yo para esto he nacido, para esto vine al mundo? ¿Para no tener ninguna otra perspectiva que decir "ojalá te hubieses metido por la polla (creo que efectivamente ese género que le autodieron los tarados machos de esta especie al dios tarado, es su género verídico, a ninguna otra demencia o sexo pudo deberse algo como "la creación", eso que se "crea" del vómito de sangre de alguno de sus creados, pues de ellos se tomó la diamantina materia prima para convertirla en cieno carbono) cuanto "creaste"?" Mi vida desde luego no, pues de ti no salió. Mi vida se debe sola a sí sola y no a cuantas taradas creaciones y sus creados.

¿Y os imagináis que al realizar mi cálculo estoy haciendo de cirujano loco con vuestras tripas? Pues imaginároslo.
Así escribo yo, cobardes.
Navajazo a navajazo con el que algún día, no importa el mundo, ni el tiempo, por supuesto, os haré cirujía DE LO MÁS ESTÉTICA. Conozcáis así una pizca de lo que pueda ser la Belleza que tanto ensuciasteis, la Razón a la que ofendisteis tanto.

jueves, 25 de septiembre de 2008

La Rosa real. Número de oro, Ángulo de oro... = CARGA ELÉCTRICA

Artemis (de Gerard de Nerval)
La treceava vuelve... Vuelve a ser la primera;
y la única es siempre, o el único momento;
pues, tú, reina ¿quién eres? ¿la primera o la última?
Y, tú, rey ¿el amante único o el postrero?...

Amar a quien amé desde la cuna al féretro;
Ila que yo amaba solo aún me ama tiernamente!
(Ila, ¿a la que yo amaba solamente; o a lo que yo amaba solo, pues nadie más?)
Es la muerte o la muerta... ¡Oh delicia! ¡Oh tormento!
La rosa que sostiene no es rosa, es Malvarrosa.
(La rosa que sostiene la muerte entre los dientes, en Alejandra --Alejandra la admiratriz de este Nerval-- y aun si la lamía o mordía, rosa del pubis, rosa mística, rosa de su lila color la que deposité yo sobre su tumba)

Santa napolitana de manos que son fuego,
rosa de alma violeta, flor de la santa Gúdula:
encontraste tu cruz en los cielos desérticos?

¡Rosas blancas, caed! que insultáis a mis dioses,
caed, fantasmas blancos, de vuestro cielo ardiente:
-La santa del abismo es más santa a mis ojos.

Versión de: Aníbal Núñez

Dice la versión que utiliza un matemático para atribuir a este poema de Nerval el estar confeccionado bajo las tesis del número de oro, o la sucesión Fibonacci, o el ángulo de oro, la espiral de Durero (parece ser que él descubrió la espiral logarítmica) Dice:
La decimotercera regresa.... Sigue siendo la primera;
la Rosa que sostiene es la rosa real.
Ya que para antes de los tiempos de Nerval se suponía que cinco giros completos alrededor del tallo darían a la rosa número 14 ahí aparecida, tras trece vueltas en espiral logarítmica o de Durero, trece ángulos de oro, la propiedad de crecer justo en el mismo punto del tallo en que estuviese la primera. Lo cual no es cierto, y ni siquiera se da en la naturaleza: que otra flor, rama o tallo florezca en el justo lugar donde otra después de 55 giros, no cinco (Curiosa repetición del número 5, su raíz cuadrada, base del número áureo. Apuntaos esto amables buscadores de la partícula tan divina como la proporción aquí tratada; se lo apunte sobre todo la electrodinámica, o si electrostática, cuántica. Carga eléctrica o Número de oro) pues no existe planta en el reino vegetal --según nos ilustra el matemático autor del libro que menciono con la cita de Nerval, creo que John Allen Paulos-- que haga esto: No impedir que sus hijos, yemas, brotes de ramas, flores, nazcan para quitar el sol a sus hermanos. En ninguna de ellas nace la "rosa" 145, al completar sus brotes 144 giros en ángulos de oro.

Así pues no hay rosa número trece, ni Rosa que vuelve, sino LA ROSA ÚNICA, O LA ROSA REAL. Alejandra se la está enseñando ahora a Nerval en el Paraíso. Con lo cual le estará enseñando la teoría correcta para la electrodinámica... o si estática.

(Alejandra tras tomarse unos cuantos seconales, todavía no los 50)

(Y Nerval con el nimbo olor a tumba que suele soltar la literatura al muerto conveniente en el tiempo convenido)
Y 'cucha 'cucha, digo, huele, huele la malvarrosa. Siempre nos quedará.... pa' ir. Pa'ir ¿a dónde? ¿Al número Phi o Phísica del Cosmos? Al Jardín, tu Jardín, el mío por tanto.
Números Áureos:
http://ofertopoesis.blogspot.com/2008/09/de-los-ptalos-de-la-rosa-los-agujeros.html
http://soloveorosas3.blogspot.com/2008/09/el-nmero-ureo-y-la-carga-elctrica-esta.html
http://ionlyseerosesii.blogspot.com/2008/09/pasemos-algo-ms-agradable-el-campo-de.html

domingo, 21 de septiembre de 2008

Has llegado al máximo del ser

Nada hay más que siendo hombre puedas.
No hay ningún don que exceda al que ya tienes,
cielo más alto al cual aspires....
Si eres mujer y libre y piensas.


Una única sensualidad posible:
La realeza de tu espíritu en sombras.
Recostada aquí sobre esta niebla
¿No te notas realmente regia?
Es como si desde fuera de la Creación
sintieses lo que ese dios
al que han llamado padre:
lo tenebroso de desconocer
cuanto has creado mientras sueñas.


Quedarse solo
es llegar a las fuentes
donde el manantial de las esencias
hace su aparición pura.

Y de ahí, de ese quedarse solo ante las aguas del manantial de las esencias, "fuente de Castalia" o algo así dicen las voces de todos los tiempos de tus no-colegas para referirse a sus superficialidades estéticas, de ahí Alejandra vino tu Voz de esta vida dicha desde Otra, y dijo: Vos no está sola. Cuando la soledad es esa Rosa que se abre a los vientos profundísimos, o que se abre desde ellos. ¿Qué más respiración que haberte respirado oh Luz: Oído?
Yo ante mis versos de años encontrándote en ellos.

Siete lunas de aceradas crestas
Retractarse al nocturno de sus filos.
Triunfo es saberse retirar a tiempo,
recogerse en el cangrejo del recuerdo
que hacia atrás nos manda.
Andar hacia atrás hacia el pasado
recobrando sus tibias oraciones.
Recoger esos versos desvaídos
que yacen bajo el polvo de pasadas fechas
y ponerlos a vivir en el futuro.
Donde nadie pensara que un espectro de remotas épocas
pudiera tomar forma corpórea,
pudiese tomar de nuevo Voz,
su Voz.

¿No estás Alejandra también aquí?
Lástima de haber siempre desechado aquello que me pareció trivial, fechar los poemas. Así hubiese tenido un registro de cada una de tus apariciones en mis palabras, no sólo en mi oído y 2002.

Calvario Monte Misterio
Lugar de la calavera.
Negras espadas clavadas
en lo negro de la tierra
en una noche que al día
toma por asalto y ciega.
Y los dos peces cristianos
que la Astrología muestra,
marcan una fecha juntos
que en el futuro se encuentra.
Cuentan esos peces que un año 96
de una centuria cualquiera
de cualquier milenio....
Y los dos peces cristianos
que miran con las cabezas
en distintas direcciones
están viendo las espadas
que hunden su hoja negra
en la calavera o monte
del error y la miseria.

Dos peces y un corazón
que los enlaza en el centro.
Allí confluyen los ríos
de sangre o de sentimiento.
Dos peces y un corazón;
y la traición negra abriendo
un boquete por la espalda
que une y separa a un tiempo.
Dos peces y un corazón
de un humano parentesco.

¿Qué ocurriría en aquel año, 1996, ¡qué deseaba yo que ocurriera!? Que no sucedió, está claro. El milagro que siempre esperamos, pero que para nada sería lo que nos imaginábamos, ni lo que soñásemos siquiera (sueños en vigilia, que corresponderse con los sueños oníricos o con el inconsciente, aquel al que declaraste tú querer ser fiel llamándole inspiración o "hija de mi voz", ya se ve que sí) Y que sí, se dio. Se dio el milagro: tu Voz no solicitada conscientemente, sueños en vigilia; pero sí convocada desde lo más hondo del inconsciente... O inspiración o "hija de tu voz", mi voz, su voz.
¿Somos los dos peces cristianos que miran con las cabezas en distintas direcciones, que dice mi poema, redactado con anterioridad a 1996 por lo que se deduce de él? ¿Somos los dos peces y el Un Solo CoRazón unidos y separados a un tiempo por ese boquete a traición o por la espalda, viendo las negras espadas del error y la miseria clavadas en la calavera o monte del mundo?
Yo tengo un piscis bastante significado en mi carta astral y tú eras piscis ascendente. Algo de peces teníamos, tenemos.

Continúan las agresiones encubiertas. Esta vez el perfil es carrots3 y su blog vacío "Technology". Agresiones que para más herir las hacen en las entradas donde vierto palabras de Alejandra Pizarnik o en el diario dedicado a mi hermana, enlace que dejo: http://isabellopeziglesias.blogspot.com/2008/09/palabras-titula-pizarnik-y-empieza-se.html
Por supuesto que el blog desde el que se hacen es desde el del tarado http://tenasantiago.blogspot.com/

miércoles, 17 de septiembre de 2008

Estoy harta de ver por todos mis diarios, y son 15, 12 en blogger, cuando visito mis estadísticas, este numerito IP como una de mis asiduas visitas:

190.191.42.x, no sé si ustedes, y no sé a qué, quiénes pertenezca esta localización que en vez de país, región de la visita, te ofrece la cifra mentada por toda pista. ¡Y ni se les ocurra recurrir a webs como la de "Asociación de internautas" (¡NO SE PIERDAN NOTICIAS QUE SÓLO ALLÍ ENCONTRARÁN, JURO QUE NO LAS VEO POR OTRA PARTE EN LA RED, AL RESPECTO DE CUANTÍSIMOS ATAQUES A LA LIBERTAD DE EXPRESIÓN, O SEA DE LAS PERSONAS, ÉSTAS, COMO SIEMPRE, TAN DESINFORMADAS O INACTIVAS, SE TRAMA DESDE EL CUBIL NAZI QUE ES LA COMUNIDAD EUROPEA. TAN NAZI COMO LOS YANQUIS Y RUSOS Y CUANTOS PODERES VIVEN DEL ABUSO HACIA LOS MEMOS QUE ASÍ NOS DEJAMOS ABUSAR) aquí en España, o donde sea, la que sea, para utilizar sus servicios de localización IP. PUES SE TE JODE EL PC. A punto de lo mismo estuve ya una vez por intentar localizarla.

Si alguien de ustedes conoce al servicio de "espionaje", a quién o quiénes pueda pertenecer, ¿pueden tener la amabilidad de comunicarme?

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡Justiiiiiiiiiciiiiiia¡¡¡¡¡¡¡¡¡: Así gritamos las víctimas. Que nos da igual para el caso.

Soplo y caen todas las mascaritas: Eso quisiera yo.

Dejo enlace con una de mis páginas "Denuncia", donde acabamos de exponer otro de los tantos atropellos con datos, aunque seguramente no definitivos, para localizar criminales, sobre perfiles blogger desde los cuales ¡HASTA SE LLEGA A INUTILIZAR TU BLOG O PÁGINA SÓLO CON QUE TE HAGAN UN COMENTARIO! Vayan allí, pues les interesará saber el perfil desde el cual se realizan. No sea que les hagan tan "cordial" visita como a mí. Al menos empleen otra getoncia y otro nombre que no el de "goooooood girl", al que allí retrato (todo por gentileza de la página Weboscope que me permitió rescatar el dato) para cometer sus delitos

viernes, 12 de septiembre de 2008

Haciéndoles el honor a Borges y Bioy Casares de analizarles su "humor", dice Alejandra al final de su artículo-ensayo: "Es sabido que la letra con

risa entra. Y hasta vale preguntarse si Cristo no se habrá reído con la imagen de un camello pasando por el ojo de una aguja."

No entraré en el humor de Borges o Bioy. Me trae lo de la risa de Cristo respecto al camello pasando por el ojo de la aguja, que dice Alejandra. Pues para la interpretación de esta parábola a mi pobre Amor no le dejaron llegar a conocer lo que tendría que decir una doctora australiana al respecto de la misma, parábola que se piensa dedicada a los ricos, y no es así. Está dedicada a la "cultura" alacránica de la antigüedad, que todavía continúa en nuestros días, aclaremos, exclusivamente relegada a los dioses y templos y sus sacerdotisos; nuestra cultura hoy, extendida a las supuestamente laicas o "apolíticas" universidades, no deja de ser eso: alacránica.

Oigamos lo que la doctora en paleología hebrea tiene que decir desde Australia, LO MISMO QUE LA IGLESIA CATÓLICA EN TODO EL MUNDO, SOBRE TODO EL ÁREA DE ÉL QUE DOMINA, ESTÁ PROCURANDO POR TODOS LOS MEDIOS IMPEDIR QUE SE OIGA.
Los esenios, aquellos a los que se les deben las versiones más antiguas conocidas de los textos considerados sagrados hebreos, aquellos que escribieron en los tiempos en que viviese Cristo, duraron hasta él: luego los esenios serían los primitivos cristianos o seguidores de Cristo, y las diversas sectas judías que confeccionarían las Kábalas, sobre todo en España y aquel espléndido "Quijote", su maravillosa locura, de la Edad Media, el "Zohar", "Esplendor" escrito por Moisés de León o de Guadalajara. Dice la doctora Thiering que para los redactores de lo que hoy conocemos por "Manuscritos del Mar Muerto", ghimel, ג , la letra "g" hebrea que significa camello, designaba, así se les conocía, a los novicios no privilegiados de aquella secta esenia, los cuales jamás alcanzarían la doctoratura en su rango, jamás llegarían a ser considerados por el "ojo", por ello se tenía a los examinadores, como aptos para ser los nuevos doctores en la ley, ya que estaban destinados a las tareas más bajas: servir a los listillos que sí eran doctores pues así se dictó desde sus privilegios de posesiones, por mucho que aquellos señores fuesen considerados una secta parecida al primitivo cristianismo: Comunidades para compartirlo todo... Pero cada cual en su puesto: Unos sirviendo a otros. Es lo que hubo siempre en la vida. Y entonces la frase de Cristo, el Maestro Impío como le llamaron los esenios por contestatario (A no ser por sus doce seguidores y una mujer, Cristo era de lo más parecido a una: Contestataria de cuanta establecida mierda) significaría, LO QUE ES: No pasar el ojo de la aguja el camello, era la aprobación negada a tantos para escalar los puestos altos en aquella secta, de antemano reservados, pues ¿quién barrería, guisaría, etc, para el pequeño grupo privilegiado, los sí doctores?

Así pues Alejandra, mi niña, para Cristo, ahora lo sabrás, no era ningún chiste aquello de "no pasar por el ojo de la aguja el camello", sino toda una agria crítica a aquella secta al parecer tan hermanos todos. Alejandra, que desconociste este verdadero significado de los escritos de tu gente, o sus dichos; pero que bien padeciste el horrendo destino de tantos de los tuyos: El exterminio por la incomprensión, o por el relegarse a lo mejor a la condición de prescindible: Tú, tu escritura que no sirvió para sacar económicamente, el único modo, tu vida adelante.

¿Ahora has visto para que sirve matarse Alejandra y dar con ello la razón al mundo, como me dijiste en el sueño te hicieron: "El episodio de matarme fue debido a que ella con su miedo a mí les daba la razón"? Sirve para que desconocieras en el mundo a Bárbara Thiering y el profundo análisis de las raíces de tu gente, tanto cristianos como judíos, realizado por ella. Tú también eras un camello, ghimel, gimiendo bajo su carga de exterminio (no lo que es camello para el mundo de hoy: El rápido enriquecimiento por la droga. Y considero que dando la vuelta al concepto, ahora la palabra ghimel, camello, podría significar a todos los que se enriquecen con celeridad o sea con delincuencia pasada como legal por la ley) yo soy también ese camello que gime su exterminio.

Y esta frase tuya en uno de mis sueños, todavía no creo haber escrito por aquí, seguramente en alguno más de los escritos de 2003 además de éste que ahora analizo con la historia del "camello": "El episodio de matarme fue debido a que ella con su miedo a mí les daba la razón"... Frase perturbadora. ¿A quién escondías hasta para la posteridad tras ese "ella"? Para mí está muy claro cuál fue el último de tus, tan equivocados amores (¿qué gentuza había por allí que te mereciera?) , ese, esa, que te condujo al suicidio con su miedo a ti, CON SU DARLE LA RAZÓN AL MUNDO. ¿Vive todavía y ningún cargo en su conciencia? ¿Se casó, tuvo hijos? Ellos, suficiente disculpa de haber ayudado tan grandemente al mundo, sobre todo mundo de la "cultura", para matarte a ti. ¿Habrán de ser siempre así los que se reproducen: de lo que matan? ¿De lo que matan están destinados a reproducirse para que el hijo cargue la culpa como también dice el texto de los camellos y sus desaprobaciones? Camellos ahora tan respetados sobre todo si jefes de tantas mafias, no sólo drogas: mafias del estado, mafias de la economía, las mafias de las "culturas" que hubo siempre.
"El episodio de matarme fue debido a que ella con su miedo a mí les daba la razón"...

martes, 9 de septiembre de 2008

Por aquí que a tantos vemos disfrazados de amantes o "poetas", y ni aman a la madre que les parió, aunque dicen ponerla en los altares...No aman ni a

sus hijos, meros accidentes de sus lascivias. Pobres criaturas que seguro se cobrará en sus carnes el destino que a sus padres correspondiese.

De "Lucifer -Luz Género-". Desde luego bastante más luz que la que desprende el Vaticano, o los tantos discípulos "libertarios", se dicen ¿no da risa?, de Cristo, que hay por aquí. Sucia oscuridad sus vidas, sus palabrajos (vestidos de frac: disfraz de "amantes"... de cagalera, la risa que te entra, ¡y lo que ellos son!: mera cagalera de un dios loco)

Si Cristo resucitara
o volviese con nosotros,
no se reconocería en el rostro
que por ahí andan diciendo que es su cara.
Pero lo más trágico sería comprobar,
o lo más grotesco,
que éste, el que volviese en atuendos de Cristo, cual el Papa,
tendría la desvergüenza de decir,
los tantos que se llaman cristianos ya la tienen:
que aquél, el original, no es de ningún modo Cristo.
Todos los días pregonan las iglesias con sus acciones,
con cada acto de sus vidas, sus vidas todas, pregonan
los pobres enfermos, o engendros, que de sí mismos dicen "sus seguidores".

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Para conocer a Dios
no hace falta ir a Otro Mundo;
ni siquiera a un Universo paralelo.
Basta con leer la historia de los pueblos,
¡o mejor!, contemplarla mientras pasa,
basta con ver cómo... ¿viven?
Basta leer en sus muertes
todo el "significado" de la "vida".

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Universos paralelos

Hugh Everett:
Cualquier cosa que pueda ocurrir,
sucede en alguna parte,
en alguna de las ramas de esta ramificada realidad.

Me consuele pensar que "Lucifer" es un bestseller
en algún Universo paralelo
(Y ahora sí que me consuelan, ¡nunca sabrán cuánto!,
cuánto de agradecida, las palabras de esta loca Física
que para explicar el Universo que no entienden, se fabrican otros,
¡cuánto deseo yo más que ellos que eso sea cierto!
Ahora desde internet y la tanta gentuza que por aquí circula,
peor no se encuentra ni en lo más tirado de la calle,
sí que me consuela saber que en ALGÚN OTRO MUNDO
SOY YO LA CAUSA DE SUS RETORCIMIENTOS DE IMPOTENCIA
ANTE LOS CRÍMENES IMPUNES QUE SE LES COMETEN,
LOS ATROPELLOS SIN NOMBRE.
En ese Universo nos encontramos hijosputa,
arrieritos sois de los Múltiples Universos del sr. Everet,
catecismo sagrado o consagrado hoy de la Física)
¿La copia tuvo más suerte que el original?;
¿o soy yo la copia que paga parias del otro éxito?
¿Es éste el plagio?
...No creo.
Éste, el fracaso, es el origen,
es suyo el mérito.
(Vaya hijoputas del internés,
parece ser sois vosotros plagio de vuestros fracasos de allí,
vaya hijaputa mediocridá alacránica de la seudocultura.
Allí nos veremos pues:
donde todo a la inversa)

Yo creo que el físico inventor de esta teoría
pagado fue, y desde luego, por el sistema capitalista
en que es doctor, o fue,
para "consolar", o sea reprimir estilo iglesia
con las promesas de Otros Mundos
a los idiotas aplastados por el sistema,
para "calmarnos" en nuestras legítimas reivindicaciones
(¡Mira!, mismo método se utiliza en internet, mundo de los blogs, plataformas, blogger en la que estamos: Se paga a unos cuantos usuarios sin escrúpulos, se pone en nómina, para que SILENCIEN, ACOSEN, PERSIGAN, AISLEN, DIFAMEN, MEDIANTE ANÓNIMOS O NO, PARA DESPISTARNOS DE NUESTRO PROPÓSITO --¿NO SE HAN FIJADO QUE DESDE QUE TENGO QUE DEFENDERME DE ESTA GENTUZA, "poetas" y otra mediocridá alacránica en red, VEAN TODOS MIS OTROS DIARIOS, NO SÓLO ÉSTE, QUÉ POQUITA CRÍTICA HAGO DE LA GENTUZA POLÍTICA, DE NUESTRA CÚPULA DE REAL PODER?-- A LOS TRES DECENTES QUE POR AQUÍ ESCRIBEN. DOS ABANDONARON: QUEDO YO)
Hay Otros Mundos: No están en éste;
pero todo se andará, lo andará la Física
...Y su Cuántica nos colocará en el Cielo prometido.
¿Para qué esforzarnos en intentar degollar como nos degüellan?
¿Para qué tomar lo que nos arrebatan arrancando la mano del arrebatador,
despedazándole entero igual que nos despedazan
o impiden nuestra vida?
Ya está la Física que nos premia....
¡Con un Universo Paralelo!

Pero, cielo de dios o de diablos o de universos paralelos, teoría que en ti no creía....
Y ya no me queda otra opción de defensa que tomarte por cierta, que tomar por ciertos los engañabobos creación de iglesias.
Aunque te tomo por cierta a ti Pizarnik, y tu Aparición desde tu Vida, Mundo Paralelo; tomo por cierta, por única cierta, la Vida de mi hermana en ese Lugar, y me lo imagino de Justicia si os contiene.
Tomo por cierto que pagarán cuantos deben, ME DEBEN. Os debían. Quiero imaginar que ya habréis cobrado... Pero quedan todavía muchos bichos vivos, muchos bichos que os empujaron a la tumba. Queda sobre todo la mediocridá alacránica "cultural", quedan los mediocres políticos y su rebaño de delitos tanto como de seguidores, quedan los armados con las bombas con los dineros. Queda, queda, casi toda la gentuza por aquí, donde cada día se ven menos primos. Yo una. Si resiste mi menda. Tonta obcecada. Tubo de pastillitas y a descansar: A que Otro Universo Paralelo me las dé todas, todas las deudas Y A MIS DEUDORES PONGA DELANTE. Ahora ni siquiera eso tengo. Ay si delante...
¿Te puedes imaginar lo que haría?
Ponte delante, tú miserable que te ocultas sin dar la cara, sólo estas teclas baratas que sólo sirven a criminales. Ponte delante, que algo te me ponga delante, me sirva tu presencia.

jueves, 4 de septiembre de 2008

...Cierto desaliento me invade al acometer esta entrada ya que trascribo desde mi taquigrafía ilegible, quizá tanto como mi letra, de cuando tenía 27

años. A la parte de atrás de espléndida sábana de papel con membrete de empresa, espléndido no sólo el papel sino la calidad del mismo, ¡todavía no amarillea!, como acabo de decir en mi "No existe la libertad de expresión" donde introduje lo escrito en su parte delantera:
Sufrir como una condena el más hermoso don:
La palabra que es Amor
o el Amor que es la Palabra.

Y por este Amor-Palabra o Palabramar, como dice mi verbo dedicado a Alejandra, este Amor es Palabra, me peleaba entonces en mis 27 contra todas las corrientes de pretendida "liberación sexual"; y lo hacía en taquigrafía. Luego al no ser ni palabra de nuestro idioma, no llegó... ni siquiera a nadie de nuestro idioma; pero tampoco las hermosas de la parte delantera de esta espléndida hoja de papel... Consuélese... la tonta, en esta ocasión.
Traduzco:
Animales, animales,
perfección de comunismo
(era gentuza de esa corriente, la que expuso lo que aquí critico, tan gentuza como su contraria):
Todos, todos lo mismo.
(Todos los comunistas lo mismo,
los rojos y los azules LO MISMO, gentuza, que digo arriba)

Si lo que dicen "amor" es "eyaculación dada recibida"
y lo demás "accidente de la naturaleza o del ambiente"
¡¿Cómo va a existir aquí Amor ninguno ni siquiera amistad,
cuando sólo se es un animal que eyacula o que recibe eyaculaciones?!

No blasfemar, no blasfemar,
que el ir contra la Verdad es lo más indecoroso
por tanto más asqueroso.

(¿Quién sería el cerdo comunista que dijera las palabras que me hicieron anotar esto en taquigrafía? ¡Cómo me gustaría poner aquí! Pero examinada la hoja, espléndida hoja, de grande, de papel espléndido, de bueno, no encuentro nombre del hijoputa. ¿No habría así de llamarle cuando su mucha mierda que dijese comparando amores a eyaculaciones ¡FUE DIVULGADA!, entonces, y ahora lo sería, lo será y con todas las palabras que haya dicho después, seguramente las habrá dicho, seguramente lo tenemos por ahí de figurón santón maestro de la vida pública quizá ya retirado, quizá político retirado pero de fama? ¡Cómo me gustaría saber quién fue el cerdo! PARA PONER SU NOMBRE AQUÍ)

A estos que dicen que se es amor porque eyaculas o recibes eyaculación,
los pondría yo aquí a "amar", donde "el accidente de la naturaleza o del ambiente".
"Accidente", criminalidad, que son ellos para casi todos sus prójimos.
A ver qué "amaba" la inútil por cochina, la cochina por inútil, pornografía de sus lenguas,
esa simplicidad que es sólo comodidad, que es sólo adocenamiento.

Detrás de mis ventanas o del color del iris del cristalino este que mira, se ve, se aconseja:
No blasfemar hablando del amor, sea con minúscula.
Menos "ciencia", si se puede llamar ciencia a la charlatanería, y más CON-CIENCIA.
Tener ciencia es no tenerla si no lleva el CON delante.
Supuestos sabios del "sexo", si aceptasen la invitación que les envío
(¡¿Les enviaría yo alguna invitación, enviaría esto escrito a aquel hijoputa, o hijoputas por los que dijese yo esto?! ¡¿Cómo me extrañaré entonces que tenga, haya tenido durante toda mi vida, todas las puertas cerradas de todas las corrientes, políticas y "culturales", habiéndome dirigido a ellos por sus exactitos nombres?! ...Criminales. Cerdos. Y además ¿era más de uno el decidor de estupideces?)
para vivir conmigo, desde mí... ¡Cuánto ganarían, ganaríais!
Pero prefieren el dormitar caliente bajo la piel o lana....
del burro en que les dejo.

Y esto es lo que se ve detrás de mis ventanas o del color del iris del cristalino este que mira,

se ve, se aconseja:
No blasfemar hablando del amor, sea con minúscula.


Amén. Al cabo de treinta años, para estas palabras, como para todas las mías, impublicadas.
¿Acaso no diré "cerdos" "gentuza", mediocridá, alacránica mediocridá "cultural"?

Grupo poético de Sombra & Sombra. Dentro de mí con ella que es yo