Para acabar con el mundo

El cáncer es una enfermedad degenerativa
que conduciría hacia la generación de algo
si hubiera genes bien informados
en nuestras células o unidades de vida.
Pero resulta que se lanzan a la generación de nuevo tejido
esos genes cambiados, esas células,
sin diseñador alguno,
sin plan previo.

Desde luego que un nuevo hombre ha de nacer,
mi hermana lo creía;
pero no hay ciencia ni conciencia
que lideren el cambio,
no hay ojos limpios.
¡¿Hasta cuándo,
cuántas víctimas más hacen falta
cánceres crímenes atropellos?!
La que haga el número ¿cuál?
¿hará girar los goznes?
Ser ese número, sea por la muerte más común
no precisamente cáncer....

Los que padecieran éste
nos dejaron desconociendo
que ellos bordearon la cúspide que conduce al Nuevo Hombre:
Células, genes mutados,
no sólo las facultades psíquicas.
Un Nuevo Organismo sobre un Nuevo de verdad Mundo
que cumpla aquello de una Nueva Tierra
unos Nuevos Cielos os doy.
Un Nuevo Orden
(desde luego en 1991-92, cuando mi hermana murió esto fue escrito, no me refería para nada a esta criminalidad política que han llamado así desde EEUU)
Un Cosmos limpio.
Lugar vivible:
Obra de arte posible,
obra de tus manos,
que te matan arrebatándote el pincel el verso,
¡que te mata dios!,
¡¿este del que suplicamos el cumplimiento de la palabra dada?!
¡Hermana
no hay más palabra que tu torpe muerte ideada por un sádico
(hoy diríamos "el sepulturero de los cielos" de Pizarnik. Tan tarde como 1991-1992, ¡20 años después de su muerte!, y yo aún no la conocía, si la cultura es cultura, si está impresa en el mundo que vivimos, no sólo la analfabeta España, ¡si la justicia es justicia, ¡si hay justicia! ¿No es algo imperdonable para el mundo sobre todo para este hablado en español, pues él ha cometido el atropello, en él estamos, que fuese eso posible, yo desconociéndolo todo de ella A. Pizarnik sólo por no pertenecer a las élites parasitarias, por el dinero la política designadas, que constituyen lo que llaman "cultura" no siendo otra cosa que un escupitajo en las conciencias, insulto a la cordura, a la legalidad? Pero dejemos este asco para lugar y tiempo donde abonarme deban todas estas élites parasitarias que yo, no hace falta más dios, juzgaré. Ya juzgo: Escribo)
¿qué Nuevos Cielos Nueva Tierra prometiera que no fuesen el esfuerzo de nuestras manos,
sangre a torrentes de nuestras vidas de tantos modos masacradas?!

¡Maldigo el vocablo dios con toda su porquería!
que igualmente gritaría la camarada Violeta
no sólo del amor y su tanta.

Beso regalón (No resbalón ¡No me sean cafres los hispanopiditas castizos de los Madriles!)

En Argentina se dice del beso de Judas.
Muchos besos regalones conoció Alejandra
y todos venidos del mundo del ve..so,
del ve..so del vaso del vatecloset.

La leyenda del beso.
También puede ser la leyendo versos:
la Recitadora,
la de debajo del paraguas azul,
tu estancia bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaremos a muerte;
la Recitadora:
la Endechadora,
la loc.utora.

Ioculatora yo te llamé
la que mataron a besos regalones,
Ioculatora mi humorista,
¡qué divertida Eternidad haremos ambas!
tan mala suerte que nos depararon
bajo el paraguas o sobre él.

Divagando pero no de loba, pero sí de en la noche de los cuerpos y las almas, acabo de encontrarme estas palabras tuyas que ¿qué puedo hacer si no

abrazar, traer aquí?
La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La soledad es no poder decirla por no poder circundarla, por no poder darle un rostro, por no poder hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melancolía rota de mis frases.

Tus ojos estrellados contra aquel mar como ahora los míos sobre tus palabras, olas tus palabras de un mar primigenio, sal derretida contra las mejillas, pequeña lágrima cayendo lenta/mente. Lágrima cerebral vertida despacio como el no terminarse la muerte. Es largo, mira que es largo agonizar.

Y en ese mar de principiarse o terminarse el mundo, los muertos y los antiguos habitantes de la Tierra están en el fondo del mar, ese mar que era de luz más que de agua y tú me mostraste tras esa puerta, en ese mar su playa de copos de luz no sílice, ahí nos veremos. Pues efectivamente la soledad no es estar parada en el muelle, la playa que digo, sino todo lo contrario: Lugar a tu encuentro, lugar del encuentro, Jardín de las delicias o Centro del mundo. La soledad es no poder darle un nombre... Y aunque se lo des, ¿qué? ¿Por ello decimos tantos nombres, escribimos tanto que ahogamos las palabras con las palabras, como los gritos con los gritos, el hambre y el horror con el horror y el hambre?

Dejadme jugar a mí

Dejadme jugar a mí
dejadme jugar a yo
¡Dejadme jugar!
Quiero
Me toca
Sé

******************

Me alimento de luces matutinas:
Me revisto de ti.

¿10, 15 años sobre mis palabras? Ellas son de ahora mismo. Jóvenas vosotras, mis jóvenas, mis NUNCA MUERTAS
Éstas no tenían ni libro, garabateadas en una libreta de apuntes.

Me pongo tu alba por montera, ahora diría, mi Alejandra:
Me alimento de ti.
¿Cuál otra luz lila,
alba de dedos malva?

*************************************
160 millones de conos y bastones
para ver,
pareciera el ojo un geómetra o un paralítico,
para mirarte.
Una retina muy fóvea,
más geómetra entonces,
éxito de nuestros ojos
máxima acuidad,
con esa agudeza que te retrata
te miro...
o te admiro con 160 millones de células.
Te admiro:
escucho con soles ojos
la llama de tu presencia.
Escucho: Veo
Respiro: Oigo.

Respiro: Oigo,
es lo que me pasó con Alejandra
ahora me digo.
Oigo su voz de treinta años muerta
mientras la respiro,
LUZ RESPIRADA
como de Más Allá de esta vida.
Y terminaba el poema de arriba:

Primero fue el sonido y luego vino la luz
¿Que no está de acuerdo la física cuántica?
Pues examinen la física solar.
No nos parcelemos tanto las especialidades,
que la física misma ignore de la física, todo,
todo cuanto no ataña a su parte.
Dice, más bien graba, la física solar
un sonido un quejido de nuestro padre sol
en sus trasportes magnéticos.

Apunta con la piedra de tu burla (Loa del poeta callejero al pueblo) De mi "¡Ríete Bárbara!"

Aquí estoy ciudadano medio
mediocre
(hoy diríamos: mediocridá alacránica cultural, aquí estoy)
Apunta-yere con la piedra de tu burla
que si yo te doy risa, tú me das asco.

Pongo sobre esta mesa una piedra
mediocre ciudadano medio
(mediocridá alacránica cultural)
Si de veras te muevo a risa,
deja la hipocresía a un lado:
Apunta y mata.
Pues si no:
Te juro que no es Cristo que ponga la otra mejilla
LA POETA
(POESA hoy diríamos aconsejada oníricamente por Pizarnik)

Aquí he venido a maldeciros
a cuantos no escucháis la voz del alma.
¿No es justo que lo haga
si me dais más asco a mí
que yo risa a vosotros?
Vivimos demasiado en desacuerdo con nuestros sentimientos:
Aquí he venido a tirarte a la cara el asco que me inspiras
....Si es que acaso te doy risa.
Pues pudiera ser que ese movimiento convulsivo de tu boca
fuese mismamente el asco que tú te das a ti, no risa alguna.

Por otra parte ciudadano medio
te tengo más respeto
que al pozo negro que llamáis cultura,
de ella sí puede esperarse la auténtica hediondez.
Apunta con la piedra de tu burla,
apunta bien,
hazle el trabajo sucio a quienes te emplean de sicario:
cultura más mediocre y criminal ella que tú;
apunta y mata,
pues no soy Cristo, dije,
aunque mi Verbo esté a su altura
y mi Verbo sea lo que un día te, os juzgue.

A ella, a la cultura, más que a ti ciudadano
es a quien vengo a escupir al rostro;
¡y actúo lo que me actúan! ¡No, qué lo mismo!
Ella es la que te emplea de sicario
intentando anular nuestra vida, su memoria....

Vengo aquí ciudadano, mediocre o no,
a escupir a la cultura.
Puede que todavía me salve si lo hago.

Pongo esta piedra a tu disposición,
si tienes más vergüenza, menos hipocresía
que tu hermano doctor:
apunta y mata.
La Poesía no tiene más mejillas
por donde morirse de vergüenza
del mundo en el que habita,
mundo que Ella hizo,
mundo que se le debe,
y los nadie que hizo
NO LA RECONOCIERON.
¡Apunta!
La Poesía es profeta que no Dios,
la poesía es profeta de Antiguo Testamento
lanzándote a los ojos su maldición.

La Poesía se sacude el polvo de este pueblo,
pues hasta ni eso debe tener de él
por no tener.
¡La Poesía: La Verdad!
(Evidentemente aquí me faltaba el término que andando los años, treinta o más los que tiene este libro, me diría en el mundo de los sueños rompiendo las fronteras con el Más Allá, Alejandra: Poesis, latín, Poesas sus sacerdotisas)
No esa infame porquería a la que se lo llaman,
estulta, falta de alma, ¡de autenticidad!
y más pareciéndose a un desfile de modas
que a decir ninguno de sentimiento alguno.

La Poesía responde a la cortina de humo
en que pretendéis ahogarla desde que el mundo lo es,
soga con la que la asfixiasteis silenciasteis milenio tras milenio
¡¡LEVANTANDO EL POLVO DE ESTA MALDICIÓN
QUE AHORA OS LANZO:
YO, LA POESÍA, O CARMEN,
O BÁRBARA, RÍETE...
ES LA VIDA QUE OS QUEDA!!
DESPUÉS DE MÍ NO LA HAY,
NI ANTES LA HUBO.
YO SOY LA VERDAD Y LA VIDA
...Nos queda muy poco tiempo.

Bueno, cierto que lleva sobreviviendo el mundo treinta años a esta maldición; pero que habrá de caer, mi alma, la que formuló ese juramento, lo asegura. Y además yo, LA POESIS, sigo todavía viva aunque de forma tan precaria. NO TENÉIS MÁS VIDA, NO TENDRÉIS, QUE YO, dije entonces. Y ASÍ SERÁ. En todos los días de mi vida lo presentí: No tendré tiempo de ninguna gloria, ni siquiera la escasita que a Alejandra le han dado tras treinta años de asesinarla la misma sociedad que es todavía esta que vivimos; no lo tendré, pues el mundo no me sobrevivirá demasiado, fuese por cumplirse la profética maldición lanzada.

Parafraseando a Kierkegaard (Del libro "¡Ríete Bárbara!", otro de mis impublicados, subtitulado "Electrocardiografía sin hilos"

De él acabo de pasar en http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/06/eeuu-ms-de-un-milln-de-asesinatos-al-ao.html

Parafraseando a Kierkegaard

Vuestra época necesita un genio mártir
:
Yo
Vuestra época necesita Yo:
me necesita.

UnGenio Mártir:
Rúbrica

Y hasta cantando os lo digo:
Como una hoja como una hoja
bajo un zapato bajo un zapato.
Ese es tu destino, su,
el de UnGenio Mártir:
El de la hoja bajo un zapato.

Hoja pisada del Arbol de la Vida
..........................UnGenio Mártir
Para servir a ustedes
bárbara sociedad que lo sacrifica.

¡Cuánto eras tú este UnGenio Mártir preconizado por Kierkegaard,
cuánto lo era yo, soy,
cuánto lo fuimos!
No lo volveríamos a ser desde luego.
Si se nos consultase antes del nacimiento,
del nuevo nacimiento,
reencarnación que fuese no en la eternidad del Nirvana,
ese Mandala,
bien sabríamos lo que decir diríamos, negándonos de plano,
de ese osceno abrirse de piernas sin saber lo que signifique dar a luz a aire a tierra.

Una Co-Razón (Mi víscera)

De también el libro "Nunca muerta". Tiene más de treinta años mi invento de la Co-Razón

Una Co-Razón (Mi víscera)

Tal vez sea éste el CoRazón que han hecho los poetas
(Ahora rectificamos: ¡Las poetas hicieron! POESAS)
románticos idealistas,
los muertos,
los sin ninguna posibilidad de supervivencia
en mundo con muy otros propósitos.
Tal vez es éste, ¡ÉSTA!,
en sus largas noches de sufrimiento,
hecho en sus largas noches:
HECHO MÍSTICO
(Que desde tu tumba le hablabas a la Mi Co-Razón, Alejandra, ¿he de dudar?)

Tal vez es éste, ÉSTA, y no habéis querido mirarlo.
La Co-Razón: Sentimiento: El Espíritu.
Tal vez es éste, ÉSTA, y os reíais
cuando alguien se echaba la mano al CoRazón
para albergar el alma,
cuando alguien llorando
cuna lo hacía del sentimiento vivo.

Y aquí está, para vosotros:
Una Razón común,
Razón de todos,
nacida de aquella Co-Razón:
Mi víscera
(Víscera de las Poesas sacrificiadas, digamos hoy)
Una CoRazón nuev@
que os donasen los que rechazasteis
sólo de ser tan piedra angular,
como hij@ generos@
que les alarga
que se les alarga
desde la misma tumba
donde anulad@ mud@ les quieren, l@s queréis,
para continuar el sacrificio
nueva incansablemente ofreciéndose.

Del libro (por supuesto impublicado, ¿conoce cosa otra mis 57 años?) "Nunca muerta" (Sigamos enriqueciendo a plagiarios o sea literatos publicados)

Proemio
(Con dos puertas)

I
Que mis rimas
ramos
manojos
de pétalos de rosas
(¡Mira, de aquí debió copiarse la muerta ¿también plagiaria ella?
para su solo ver rosas!)
mezclados con espinas,
sus,
a quién, quiénes
van a interesar
(Sigue siendo exactamente idéntico, a las pruebas nuestros diarios por internet, después de 30 años. La gentuza sólo entre ella misma se interesa. Romperían su regla de muerte a lo mejor, silenciamiento a lo mismo, si cosa otra hiciese la mediocridá alacránica planetaria que a sí misma se llama "cultura")

Ponerles más cercos
más coronas
de espinas
a mis lanas
neuronas cordero.
A ver si lográis que me enrede
(Sigue siendo válido para después de 30 años ¡y hasta complots internáuticos encubiertos contra la persona de una, como si una pudiera seguir en estos inacabables frentes después de 30 años! Me habéis derrotado hijosputa, vuestro es el mérito hasta de la última o primera palabra que yo haya escrito, las que se salven sólo serán las que a su nombre pongan terceros. Complots, bochornosos enredos que para nada necesitáis mediocridá alacránica dueña de cuanto en el planeta sobre más si "cultura")
más:
me asfixie.
A ver si de una vez
le dais sepulcro
al caza
lo cazado.

Me como la segunda puerta del Proemio de dos
y paso a algo.... coprofágico

Poema en coprofagia
(Dieta)
I
La manera muy curiosa de reproducirse el muérdago:
Cuando un pájaro lo caga.

Excretarnos a nos
es lo que hace dios
si su vientre monumental
es incapaz de descomponernos
asimilarnos;
y así nacemos.
Y de ninguna otra variante
(de Julio Iglesias cantante
de sonante psiquiatría
o de biología contante)
(de la fecha del escrito da mención la cita al Julito cuando comenzaba su carrera meteórica...
Nuestros poemas todavía en el mismo armario.
¡¿A que jamás os enfrentasteis a un silenciamiento peor colegas que tanto habláis de los armarios y de sacar lo de dentro fuera?!)
-¡Muérdago
que me cago!
--dice constantemente dios al mundo--
Palabra de Dios.

II
Y cuando al muérdago
no llegan dientes,
picos,
es imposible que lo excreten
o se reproduzca.
Tenemos por tanto,
que nosotros comemos
porque nos cagan;
o lo más correcto:
cagamos
porque nos comen.
Aunque el tanto ni quita al monte
y los dos silogismos son válidos:
el 1º nos dice cómo se aseguran las viandas
el 2º cómo ponernos a resguardo de sospechas.

Amheh

(Por imperativos de espacio-tiempo, lo que acabo allí de decir, en "Solo veo rosas 2", lo que acabamos de decir y aspiramos a que alguien más que yo lea y si precedo de esta entrada difícilmente, ese el pimiento que le importa a nadie la palabra honrada, exacta o bella; pues a esos imperativos debido me es imposible introducir allí lo que es la continuación del escrito allí titulado "Llamaremos dios a tu obra", y aquí dejo)

Amheh: El devorador de millones

A las ociosas mentes sacerdotales del antiguo Egipto se les coló con la creación de este mito otra premonición más sobre el Jesús de Nazaret,
el que con su doctrina de amor se convertiría en devorador de millones.
¿Y justifica esta premonición u otras la ociosa "labor" de la casta del sacerdote?
¿Cómo sería así, si las barbaridades del Antiguo Testamento no son justificables ni por las profecías acerca del Mesías a venir, Mesías identificado con ese devorador de millones no egipcio sino israelí?

Ese angosto agujerito de la perfección tendremos todos muchas dificultades en pasar; pero más que ninguno, los ociosos, casta sacerdotal o no, los adinerados, los patronos de cuantos sicarios dado que ellos son los primerísimos asesinos, así como primerísimos en todo: es llegar alto ser capaz de todo, privar de la vida o sus regalos a quienes no puedan defenderla de nuestra prepotencia....

Angosto agujerito de la perfección. Y pareciera que nos referimos a la inviolada vagina de la Virgen, o de cualquier virgen, Celeste Jerusalén, Esposa de los Cielos.
Y sí:
Escribimos;
pero no.
Vale más el rubí de nuestra sangre licuado en los estercoleros
que esmeralda ninguna de venidero mundo, Jerusalén Celeste.
Podemos decir tranquilamente que aquí hay algo más que dios, en este angosto agujerito de la perfección que coincide perfectamente con nuestra sangre desflorada o violada, sus estrechísimos cilíndricos vasos, nuestro esfuerzo sobrehumano, con la exacta calidad de nuestro espíritu.
Dios es sólo mi obra:
el Yo que la logra.
El Yo al que se la malogran,
se la están malogrando, desde el mismo momento en que entró en su uso de razón este Yo,
todos los estercoleros....
(Me es imposible descifrar el apunte taquigráfico de a continuación.
¿Mundo que se fertiliza de empapado en nuestra sangre?
...Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho dijo telepática voz en nuestros sentidos mientras una Gran Energía le instaba a soltar nuestro espíritu de su espíritu rodeado en fantasma abrazo.
¿Esas son todas las fertilizaciones: La sangre de lo mejor vivificando con su ser derramada a todo lo peorcito? Su puta madre, sí la de dios, la de los cielos, la de la energía que fuere, se pusiese de puta sangre fertilizadora de lo puto que fuese, macho hijoputa o hembra igual *)
Mi obra viene a ser el Evangelio que hubiese dictado el Jesucristo
si hubiese hablado únicamente a continuación del pronunciado "Todo ha concluido" al expirar;
si hubiese dicho, pero después de esa sagrada hora, después de traspasado el umbral
(Por ello me molesta tanto en esta hora recordar la voz de un espíritu ya no con nosotros abrazando el nuestro, diciendo de machos y de hembras y de fertilizaciones... vamos como todo un gargajo en las emociones: No te creas que los abrazos fantasmas puedan ser dispensados con o por amor, cuando hay mucho odio ya en el simple hecho de existir, de ese odio que hizo dios el mundo, de ese asco, de ese vómito, de esa cagada, ¿de qué sería el mundo un estercolero y la mayor parte de los engendros, de nuestra especie, estiércol, si no fuese debido a las manos del que lo, los hizo)
Ahí en el todo ha concluido si hubiese estado en su derecho de hablar
más que en aquel sílice playa Palestina instado a condenar a la Mujer
con los dedos hablando como yo aquí,
dedos trazando la ruta de los renglones...
Dios es sólo mi obra:
El Yo que la logra.
No hay mayor Evangelio
que este pronunciado en la última hora
a los pies los cilindros violados de nuestra sangre
obrando de firma.

Y todo esto me vino de Amheh el devorador de millones.
Tal vez los nazca, o los revomite, si deja por fin de Hamhar,
si deja de ser producto calenturiento de la mente de los ociosos,
y entonces criminales, sacerdotes.

Nos guarde nuestro propio espíritu, ¿quién, qué más? de aquello que nos amheh.
De lo que nos odia, da la cara, ya me sé guardar yo.

ese hamhor escrito con tantas invisibles haches... o hachas

(*) A propósito de las fertilizaciones de hembras a machos enunciadas por fantasmas, véase aquí, en este diario:
¡¡Acabo de descubrir el gran misterio!!,
no efectivamente el de la vida, claro,
¡¡sino misterio de cómo la hembra fertiliza al macho!!
Por si no hubiera estado claro:
Bien, consuetudinariamente no es secreto alguno:
haciendo de burra, puta, chacha a mano de obra gratuita;
¡o!, yo y otras excepciones,
escribiendo vete a saber dónde:
allá en el parís de todas las pestes bubónicas,
o yo aquí
para que el macho tenga qué plagiar o de qué inspirarse
(luego le endiñan un "maga" a lo que vaya a saber plagiaron)
o en su defecto, también la más de las veces,
qué silenciar, qué arrastrar por todas las ignominias.
¿E' o no e' así cómo fertiliza al macho la hembra tarada?,
siempre lo será, máxime si se opone

"El hombro es el ala sepultada" G. Diego (Poeta que no le gustaba nada a Alejandra, tanto español pésimo como sudamerica igual) El ala sepultada

Por ello nuestros dos hombros se funden en esta unión sin tiempo, 1972-1998-2002-2008, como el ala que son.

Y esta reflexión precisamente de ese año, 1998, cuando me pillaron esa foto que acompaña a Alejandra arriba en la presentación de este diario:
Quiero que os preguntéis algo ¿Es internet la vuelta de Jesucristo o primera venida del Mesías del pueblo judío, o la encarnación de la Bestia?
Internet será aquello que dejará las calles, las ciencias, las conciencias, a merced de los zombis (de candidatos a encarnar la Bestia, aunque sus cabezas ya se sabe son más de una, siempre algo nacido en Norteamérica. Microsoft, Google. Apunto ahora)
No olvidemos una filiación: Internet si vino, los milicos lo trajeron.
¿De un malo puede salir algo bueno?

Los Cristos que son masacrados por tener la osadía de tomar las calles para el Verbo, calle que perteneció pertenece a la barbarie siempre... Lo que corroborará definitivamente internet...

¡¡Joder con la profecía que me dicté hace diez años!! Y continúa profetizando:
Los Cristos serán sustituidos por otros mártires peores que ni acceso tendrán a expresarse (¿Se le puede llamar expresión, su libertad, a lo que hago ahora yo aquí, sin destinatario que sólo el dinero da?) pues marginados quedarán definitivamente. Ya que difícil es que el que nace sin pan debajo del brazo vaya a venir al mundo, en cambio, con equipo informático.
La mejor herramienta, esto de lo informático, del que lanza su voz exponiendo a los cerdos de los silenciadores la perla de su laringe, vuelta contra su usuario más legítimo.

¡Y vaya, que yo me abrazo a mí misma en ese profético final! Profecía que me hice para hoy y este año, o desde 2005 aquí, profecía que me hice allá cuando todo esto de internet despegaba en España año 1998

pues esta parte de un yo ES TODO UN YO: Lengua. "Bigotes para ojos": cejas

Dice la guasona, de las cejas, asunto que nos preocupa, pues disculpa o causa de invisibilidades:
“Bigotes para ojos”. Y me lo insinúa, no al crepúsculo, pues ya bien despierta, a la neurona en vigilia. ¿A eso llaman inspiración? PUES SOS VOS. Haya de decirse de la inspiración lo que Bécquer expuso de la poesía… Desde luego que sos Vos, ambas sos.
Bigotes para ojos, me dice la guasona en el mismo tono que su “cinturón de castidad para labios”.
Ahora bien,
quien no bigote para labio
cinturón de castidad al mismo,
A OJOS VISTA,
como las letras de cambio,
ellas a días, digo, a meses, ¡¿qué digo?!, años,
¡a años vista!
Pues a ojos, a ojos vista,
cinturón de castidad
bigotes misteriando.
¿Estaría yo viva
si me mirasen sus ojos del NACER
y del RENAITRE,
sus ojos intimidantes cuando sólo de esta vida,
si desde otra me mirasen?
Así misteria su mirada
tras su bigote para ojos
cuidando no fulminarme todavía,
pues he de decir que la amo aún más fuerte,
DEBE ENTERARSE UN MUNDO,
amo su lengua.
y esta parte de un yo
sí es más misterio que cinturón de castidad para ojos fulminadores,
pues esta parte de un yo ES TODO UN YO
QUE A OTRO SE ENTRETEJE
Y YA SON DOS
LENGUA MÍA

En ya.com "Solo veo rosas", clic al título, agosto de 2006. Y efectivamente, no de un sueño, ni crepúsculo, pero sí de un soplo inspirador de Alejandra a mi oreja atenta a su lejanía inmensa... pero tan aquí, conmigo.

El Canto del Suicida en su último grito que te utiliza como su cuerpo de mujer (I)

(Esto encuentro en ya.com "Solo veo rosas" octubre 2005, enlace a esas exactas palabras en el título, encuentro no gracias a la criminalidad del buscador Google que coloca mis palabras a como le parece a su delincuente criterio, este mi canto del suicida en su último grito junto a un "chocho" dicho en muy otro contexto, ej. pero así es la polla impune criminal; encuentro gracias a mi propio esfuerzo. Y ESTE "EL CANTO DEL SUICIDA.... I", PRUEBA DE QUE HAY UN II. ESPERO NO PERTENEZCA A LOS 2 mb desaparecidos del archivo de textos del diario en que está)
Otras palabras tuyas en el crepúsculo.
Ni falta hacía que me advirtieses de tus malas intenciones, ¡o de mis pésimas costumbres! Siempre fui tan suicida como tú.
Eso sí, yo te estaba componiendo un Canto titulado así ¿Dónde está?
...Recuerdo ni exactamente tus palabras. Podrías echar una ayudita, ya que andás por ahí, a los microtúbulos, sus sodios y potasios, del recordar.
¿Me utilizas como tu cuerpo de mujer?
¿Quieres escribir con mi mano palabras tuyas además del "Sólo veo rosas", Vos no está sola?
Ya lo intentamos;
y efectivamente noté cómo me la movías...Pero guasona hasta en la ultratumba, figura y genio, sólo esbozas parecidos garabatos, perdona, a los dibujos de tus cartas. Garabatos por los que yo pagaría, si dinerito tuviere, más que por Picaso. Si descubro el tesoro terreno, además del espiritual, de los cátaros, pueden venir a aprovecharse ofreciéndome sus garabatos....
Y el sueño de los años setenta -mil novecientos y- donde aparecen láminas, cartas, ilustraciones en la gaveta misma donde unas fichitas con nombres de autores introducidos alfabéticamente en unos pequeños cajones, al tirar de cada uno y descubrir el contenido de, por ejemplo, "El Quijote", sangre veía, según se iban abriendo todos, sangre. Ensangrentado Palais du Vocabulaire, mi querida condesa.... ¿O conde? ¡No elijás Athanor que es mi seudónimo! Tampoco Algol ¿Quién dijo Báthori, mi pequeña condesa? Lo que hay en los cajoncitos de la gaveta ¡es nuestra sangre! La que manó del Verbo, no sólo corona de espinas, Lorca Miguel Hernández o tus Isidores, tu desgraciadísimo, al igual que Poe en aquel callejón, Nerval ahorcado, Artaud y sus dolores. Hay mucha sangre aquí archivos policiales, tanto crimen impune, Lautréamont desaparecido misteriosamente=asesinado.
Me has utilizado en el "Canto del Suicida" del mismo modo que yo a ti:
El Canto del Suicida... Me advertías del síncope (ictus 2004).
Nos hemos compenetrado como los caracolillos bisexuales, dando-recibiendo ambas... El pobre caracolillo que alguien sin compasión, sin siquiera percibirlo, pisaba entrando a la casa arrasada donde mi Amor moría, mi Amor me la mostraba. "Así es como tratan lo que la casa contiene, al igual que al caracol de la entrada", parecías decirme... Registrando en la oscuridad de la casa quemada.
Ahí sí que se le voló el tejado a la casa, y sin lenguaje ninguno, para mayor ocultación de los crímenes. Ahí, tras el suicidioasesinato el despojo.

ROBO O ATENTADO CONTINUO CONTRA LA PROPIEDAD INTELECTUAL, ¿TE INTERESA ZAPATERÍN QUE EN ESTA CASA GOOGLE-ESPAÑA-, PUES EN ESPAÑA ESTAMOS, SE ATENTE DE CONTINUO CONTRA AQUELLO QUE TÚ LE HAS QUERIDO BLINDAR A UNOS PRIVILEGIADOS?

El canto del suicida en su último grito que me utiliza como su cuerpo de mujer

Dijo ¿la Pizarnik? (¿quién más?, ¿cuál otra más canto más suicidioasesinada?) en mi crepúsculo.
(Véase respecto este canto del suicida, mi entrada de hoy 3-6-2008 en mi "No existe la libertad de expresión", véase los extremos de ruindad de esta casa Blogger-Google, respecto sólo a esta pequeña cosita, titulo pequeño, ELLOS YA SE PROCURAN QUE INEXISTENTE)
Dijo y yo aquí digo, diario uno de los menos leídos, y nacido para arrinconado (¿ASÍ LO DECRETA EL ROBO DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL EJERCIDO DESDE TANTO SITIO "RESPETABLE" DE INTERNET?) como mi "Víctimas en democracia", también el "Solo veo rosas" ya.com, primer sitio en que vertí la frase del encabezamiento pronunciada en uno de mis crepúsculos 2003 (y ya saben de lo que también acuso a ya.com: desaparición de 2 mb de texto, a ver si determino cuál) Dijo y yo aquí digo para que aprovechen cuantos ladrones, parece ser mi destino llegar sólo a los criminales.
El canto del suicida, ese era el Canto de ternura sin precedentes que ella quiso que le cantaran. Pues ¿quién es el suicida? Ningún otro que poeta, aunque ya vimos por otro de mis sueños o crepúsculos en los que ha hablado ella desde el Más Allá, que ella no sólo no quiere ser conocida por argentina sino que tampoco por poeta (¡menos todavía, poetisa, por dios!, ese "poetisa" con el que la insultan póstumamente colocado en su lápida) ELLA ES POESA (y rusa y Kolikovsky, para que menos se la relacione con la que fuese en Argentina) Entonces: El suicida no es ningún otro que Poesa (fuere o no rusa, fuere masculina o no) Ningún otro que Poesa es el suicida, ¡hasta Wilde que fue un tonto esteta con algo de inteligencia y eso sí muchísima ironía!, hasta el Jesucristo mismo al cual hicieron con su obra su palabra lo que están haciendo en España y XXI siglos después de él, conmigo en España: Desaparecida, sólo quedó la tergiversación de los plagiarios o necios amanuenses y traductores, no quedó siquiera aquel verso que escribiese en arena, lugar de lo más sílice para haberse perpetuado (lo mismito que se perpetuará toda la memoria humana fiada ahora a los contenedores magnéticos informáticos que hoy son y mañana se desechan) mientras sorteaba a los que querían empujarle a condenar LA INOCENCIA O SEA A LA MUJER.
Suicida es entonces la Palabra por excelencia, el ejercicio de la misma, la Palabra que puede ser llamada Palabo, Palais, suicida pues el Canto, sea de ternura sin precedentes o de suicida en su último grito, ambos tan sinónimos.....
Que me utiliza como su cuerpo de mujer. A ella la estaba utilizando en Argentina, ella utilizada por el suicida que era Yo o era su Verbo, su Palabo, yo utilizada por la suicida que ella fue o es mi Verboto, Verbo que para ella soy, Cuerpo hecho esa carne esponjosa de la Palabra, Alma mía de Carne, Alma Amor mío Mujer.
....De ternura sin precedentes. Sólo a esa ternura es tan fácil patearle el corazón hasta el suicidio, sólo a esa ternura, Poeta Poesa, se la acorrala de modo que hasta el suicidio por todos cuantos olvidaron la ternura (aunque practiquen mucho, mucho sexo, que eso es lo más equivalente a ternura que pudieron ellos encontrar en sus... pragmáticas vidas) por todos, ¡O SEA TODOS!, practicantes del interés y de la más alacránica mediocridad, ¡SE LA ACORRALA HASTA LA LOCURA POR TODOS CUANTOS OLVIDARON, ELLOS SÍ, LA MÁS MÍNIMA CORDURA!
¡Sí por supuesto que soy la Suicida y en su último grito, ¿a qué me mataríais de nuevo o más?! ¿Soy el último Poema vivo: escrito? Unos cuantos criminales por internet no se olvidan de recordármelo